La Primavera - Bruno Schulz

12
camente, precozmente crecido, adulto; hace un
momento tan quejumbroso y meditabundo, se mantenía
ahora ante nosotros, esbelto, de talla fina, y, consciente
de su misión, retomaba la causa humana diferida
un instante, continuaba el proceso perdido ante el
tribunal del firmamento donde se dibujaban con signos
de agua las curvas y los perfiles de los instrumentos,
fragmentos de llaves, liras y cisnes inacabados, 1 imitativo
comentario maquinal de las estrellas al margen de
la música.
El señor fotógrafo, que desde hacía algún tiempo nos
lanzaba miradas de inteligencia, vino finalmente a sentarse
a nuestra mesa trayendo su jarra de cerveza.
Nos dirigía sonrisas equívocas, luchaba con sus propios
pensamientos, hacía tamborilear los dedos, perdía
sin cesar el hilo de la situación. Sentíamos desde el
primer momento cuánto había allí de paradójico. Ese
campamento improvisado en el restaurante bajo los
auspicios de las estrellas lejanas caía irremediablemente
en quiebra, se hundía de modo miserable, no
pudiendo hacer frente a las pretensiones de la noche
que crecían con desmesura. ¿Qué podíamos nosotros
oponer a aquellos desiertos sin fondo? La noche aniquilaba
la empresa humana que el violín trataba en
vano de defender, ocupaba el lugar vacío, disponía sus
constelaciones en las posiciones conquistadas.
Veíamos el campamento de mesas en desbandada, el
campo de batalla de servilletas y manteles abandonados
que la noche franqueaba triunfal: la noche luminosa
e incontable. Nosotros nos levantamos, mientras
que, habiéndose adelantado a nuestros cuerpos, nuestro
pensamiento corría ya tras el rumor de sus