La Primavera - Bruno Schulz

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¡Nace súbitamente una atmósfera matinal, una
atmósfera de antes del tiempo, en esos largos pasillos
vacíos donde los muertos que allí reposan se despiertan
uno tras otro a un alba completamente
n u e v a !
***
Aunque eso no es todo, descendamos más abajo. No
tengáis miedo, dadme la mano, un paso más, y ya nos
encontramos en las raíces y enseguida nos vemos
rodeados de ramajes oscuros, como en el fondo de un
bosque. Allí huele a hierba y a madera carcomida, las
raíces se hunden en lo negro, se enredan, suben,
savias inspiradas ascienden por ellas. Hemos pasado
al otro lado, al revés de las cosas, a la oscuridad picada
por enmarañadas fosforescencias. Revoloteo, agitación,
multitud. Magma bullicioso de pueblos y generaciones,
multiplicación infinita de Biblias y de Ilíadas.
Migración tumultuosa, maraña y ruido de la historia.
El camino se acaba aquí. Estamos en lo más hondo,
hemos llegado a los fundamentos oscuros, estamos
en las Madres. 18 Aquí están los infernos19 interminables,
las desoladas extensiones osiánicas, 20
los nibelun-
gos 21
de la desesperanza. Aquí, los grandes viveros de
la historia, las fábricas 22 de fábulas, de cuentos, de
leyendas. Ahora finalmente comprendemos el gran y
triste mecanismo de la primavera. ¡Ah, la primavera
estimula las historias. Cuántos acontecimientos, cuántas
vidas, cuántos destinos! Todo lo que alguna vez