La Primavera - Bruno Schulz

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te. Aún no habíamos comprendido nuestro destino en
ese temprano aspecto astral y salimos haciendo resonar
la puerta acristalada.
Regresamos después por un camino apartado, atravesando
un lejano suburbio. Las casas eran cada vez
más bajas y dispersas; finalmente, las últimas estaban
separadas y entramos en un clima diferente. De súbito,
nos encontramos en medio de una primavera
suave, de una noche tibia que plateaba el fango con los
rayos de una luna joven, malva pálido, apenas surgida.
Esa noche se anticipaba con un apresuramiento febril
a sus fases ulteriores. Hace un momento sazonada
con el sabor acre habitual de la estación, el aire se
tornó repentinamente suave, insípido, impregnado de
los olores de la lluvia, de la tierra húmeda y de las prímulas
que florecían en la blanca luz mágica. Era igualmente
extraño que bajo aquella luna generosa la
noche no llenase aquel plateado fango con el desove
gelatinoso de las ranas, que no abriese las ovas, o
hiciese hablar a las miles de pequeñas y locuaces
bocas diseminadas por los espacios pedregosos,
donde en los menores intersticios rezumaban los
hilos brillantes de una dulcedumbre agua. Hay que adivinar,
añadir el croar al rumor de las fuentes, a los
temblores secretos. Un momento detenida, la noche
se puso en marcha, la luna estaba cada vez más pálida,
como si hubiera vertido su blancura de una copa
a otra, cada vez más alta y luminosa, cada vez más
mágica y trascendente.
Caminábamos así bajo la gravitación creciente de la
luna. Mi padre y el señor fotógrafo me habían cogido
entre ellos, porque me caía de sueño. La tierra húme-