La Primavera - Bruno Schulz

mismo en el sentido propio del término, apenas un
doble alejado de su verdadera persona, muy disminuido
y en un estado de profunda postración. Mas, si
nos atenemos a los hechos, había que admitir que él
era, digamos, su propio pariente, incluso quizás él
mismo, en la medida en que eso era todavía posible
tanto tiempo después de su muerte. Sin duda le era
difícil, para esa resurrección en cera, entrar exactamente
en su piel. A pesar de todo, se había necesariamente
deslizado en él en esta ocasión algo nuevo,
amenazador, algo extraño, que procedía de la locura
del genial maníaco que había concebido, y eso sólo
podía llenar a Bianka de terror. Si un hombre gravemente
enfermo recuerda poco a aquél que ha sido
antes, ¿qué decir de un resucitado a pesar de sí
mismo? ¿Cómo se comportaba ahora frente a ese
ser salido de su sangre? Con una fingida alegría, forzando
la nota, representaba su comedia de emperador-bufón,
sonriente y soberbio. ¿Había sido llevado a
tanta simulación como consecuencia de las miradas
que le echaban en ese hospital las figuras de cera
donde vivían todos bajo la amenaza de los rigores del
asilo, tenía tanto miedo de los vigilantes que lo espiaban
desde todos los rincones? Penosamente salido
de una locura, propia, curado y finalmente salvado,
¿temía ser precipitado de nuevo en el desorden, en
el caos?
Cuando mi mirada se encontró de nuevo con Bianka, vi
que había ocultado su rostro en un pañuelo. La institutriz
le rodeaba los hombros con un brazo, sus ojos de
esmalte, vacíos, brillaban. Yo no podía soportar más el
dolor de Bianka, los sollozos me oprimían la garganta,
75