La Primavera - Bruno Schulz

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XXIX
Muchos son los indicios que permiten creer que
Francisco José I fue en el fondo un poderoso y triste
demiurgo. Sus ojos estrechos, pequeños botones inexpresivos
incrustados en los deltas triangulares de las
arrugas, no eran los de un hombre. La forma de su
rostro, encajado entre las patillas blancas peinadas
hacia atrás como las de los dragones japoneses, le
daba un parecido de viejo zorro taciturno. Visto de
lejos, apareciendo en las alturas de las terrazas de
Schönbrunn 28 y gracias a una disposición particular de
las arrugas, esa cara parecía sonreír. Visto de cerca,
la sonrisa no era más que un rictus de amargura de
un banal realismo que no reflejaba ni la menor chispa
de un ideal. En el momento en que apareció sobre el
escenario del mundo, adornado con el penacho verde
de general, vestido con un abrigo turquesa que llegaba
al suelo, ligeramente encorvado y la mano levantada
en un saludo militar, el mundo venía de alcanzar en su
evolución un feliz límite. Habiendo agotado su contenido
en metamorfosis infinitas, las formas colgaban de
las cosas sin adherirse a ellas, a punto de escamarse,
maduras por el abandono. El mundo atravesaba una
muda violenta, salía del huevo cubierto de colores jóvenes,
chispeantes, inauditos, deshacía con placer todos
los nudos y todos los obstáculos. Había faltado poco
para que el mapa del mundo, esa tela cubierta de manchas
de color, saliese volando por los aires, inspirado y
ondulante. Francisco José I lo había sentido como una
amenaza personal. Su elemento era un mundo encau-