La Primavera - Bruno Schulz

arcano, vemos a través de nuestros párpados cerrados,
porque los pensamientos se encienden entonces en
nosotros, pequeñas llamas, antorchas interiores. Es una
regresión total, un viaje hasta el fondo, un retorno a las
raíces, la anamnesia 1 5 se ramifica, y soñamos sacudidos
por estremecimientos subterráneos. Es únicamente
allá arriba, en la luz del día –hay que decirlo de una
vez– cuando somos ese haz melodioso, articulado, tembloroso,
alondra y cima incandescente; aquí, en el fondo,
nos diseminamos hechos añicos, en sintagmas negros,
en infinitas historias inacabadas.
Ahora sabemos al fin sobre qué ha brotado esta primavera
y por qué es tan triste, tan plena de sabiduría.
¡Ah, no lo creeríamos de no haberlo visto con nuestros
propios ojos! He aquí los laberintos, los depósitos interiores,
los silos de materia; he aquí las turbas aún
calientes, cenizas y polvo. Historias seculares. Siete
capas, como en Troya, 16 pasillos, cámaras, tesoros.
Cuántas máscaras de oro alineadas, de aplastadas
sonrisas, cuántos rostros carcomidos, momias, crisálidas
vacías. Es aquí donde se encuentran esos columbarios,
17 esos funerarios cajones donde yacen los
muertos endurecidos, negros como raíces, esperando
su hora; aquí las grandes vitrinas donde están expuestos
en urnas, en tarros, en los que permanecen durante
años sin que nadie los compre. Quizá se agiten ya en
sus nidos, ya completamente curados, puros como el
incienso, drogas olorosas, gorjeantes, despiertos e
impacientes, pomadas y bálsamos matinales probando
con la punta de la lengua su propio sabor. Esos palomares
amurallados están repletos de picos saliendo
del huevo y del primer balbuceo, a tientas y luminoso.
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