La Primavera - Bruno Schulz

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clada con las semillas de los granos que se esparcen
en el aire, con los pólenes oscuros y las mariposas nocturnas
de terciopelos silenciosos que sobrevuelan las
paredes al ritmo de pánicos inaudibles. Las espesuras
arboladas de los tapices se erizan de angustia, a través
de las hojas de plata se deslizan pavores letárgicos,
éxtasis, estremecimientos y terrores que colman la
noche de mayo más allá de los márgenes de la medianoche.
Su fauna de cristal, plancton ligero de mosquitos,
me envuelve mientras que me inclino sobre mis
papeles, intercala en el espacio su blanco bordado
espumeante y precioso que la noche sigue tejiendo
más allá de la medianoche. Saltamontes y efímeras,
mariposas nocturnas de cristal, finos monogramas,
arabescos imaginados por la noche, vienen a posarse
sobre las páginas, cada vez más grandes y fantásticos,
tan grandes como murciélagos, como vampiros,
hechos del aire y la caligrafía. Por el visillo filigranea
ese sensitivo bordado, invasión silenciosa de una blanca
fauna imaginaria.
Una noche así, que ignora sus propios límites, hace
que la noción de espacio pierda su sentido. Rodeado
por esa danza como de derviches giradores de los
insectos, con un fardo de papeles ya analizados bajo el
brazo, doy algunos pasos en una dirección indeterminada,
hacia el callejón sin salida de la noche cerrada
por una puerta blanca, la puerta de la habitación de
Bianka. Muevo el picaporte y entro en su casa como si
pasara de una pieza a la otra. A pesar de eso, en el
momento de franquear el umbral, los bordes de mi
sombrero negro de carbonario 39 golpean contra el
viento de una larga caminata, la seda de mi corbata