La Primavera - Bruno Schulz

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escapar sus lágrimas, pequeñas flores de lilas cogidas
en la noche pálida y malva. (Ah, sí, lo sé, su padre es
médico en un barco, su madre era criolla. Es a ella a
quien espera todas las noches en el atracadero el
barco de vapor con ruedas en sus flancos, con todas
las luces apagadas.)
En ese momento, una fuerza extraña se apodera de
las parejas deambulantes, los jóvenes y las muchachas
que se encuentran a intervalos regulares. Cada
joven se convierte en un Don Juan bello e irresistible,
se supera a sí mismo, orgulloso y triunfante, y su mirada
adquiere esa fuerza mortal bajo la que desfallecen
los corazones de las muchachas. Y los ojos de éstas
se hacen profundos, jardines con mil senderos se
abren allí, parques-laberintos sombríos y susurrantes.
Un brillo de fiesta dilata sus pupilas que se abren, se
abandonan y dejan entrar a los vencedores en los senderos
de sus jardines tenebrosos cuyos caminos simétricos,
estrofas de una canzona 13 se alejan en todos
los sentidos, confluyen, se encuentran en una triste
rima, en plazas rosas, en torno a parterres circulares,
o cerca de fuentes en las que los últimos rayos de sol
poniente incendian el agua, para separarse de nuevo,
dispersarse entre las masas negras de los bosques,
espesuras del anochecer, cada vez más densas y
susurrantes, donde ellos se separan, se pierden como
en corredores complicados, entre colgaduras de terciopelo,
en tranquilas alcobas. Atravesando el frescor
de esos jardines oscuros entran insensiblemente en
lugares solitarios, extraños, olvidados, en un susurro
nuevo de los árboles, más sombrío, crespón de luto flotando,
donde la oscuridad fermenta y el silencio se