La Primavera - Bruno Schulz

to, pues el viento de la nada sopla a través de sus
almas. Tan solo el despertarlos de su sueño me ha llevado
un gran esfuerzo. Estaban todos postrados en
sus camas, mortalmente pálidos y no respiraban. Me
incliné sobre sus rostros, pronuncié en voz baja las
palabras esenciales para ellos, las palabras que hubieran
debido traspasarlos, electrizarlos. Abrieron un ojo.
Tenían miedo de los vigilantes, ponían semblante de
estar sordos, de estar muertos. Solamente una vez
tranquilizados se levantaron de sus lechos, cubiertos
de vendajes, compuestos de piezas, sujetando las prótesis
de madera, los falsos pulmones y las imitaciones
de hígados. Al principio, se mostraron muy desconfiados,
intentaban recitar los papeles que se les había
enseñado. Les parecía inconcebible que se les pudiera
pedir otra cosa. Y yo los veía inmóviles, turbados, exhalando
a veces un gemido, esos hombres espléndidos,
flor de la humanidad, esos Dreyfus y Garibaldi,
Bismarck y Victor Manuel I, Gambetta y Mazzini, y tantos
otros. El archiduque Maximiliano era el que peor lo
entendía. Cuando, pegado a su oreja, murmuré, repitiéndole
cálidamente, el nombre de Bianka, sus ojos
parpadearon, un gran asombro se dibujó en sus rasgos,
pero ninguna luz de comprensión los iluminaba.
Sólo entonces, cuando pronuncié lentamente, con
fuerza, el nombre de Francisco José I, una mueca salvaje
torció sus rasgos durante un segundo: como un
reflejo que no tuvo ya correspondencia en su alma. Ese
complejo, también, hace mucho tiempo que fue expulsado
de su conciencia. ¿Cómo pudo vivir con una tensión
de odio así, él, reconstituido y cicatrizado tan
penosamente después de la sangrante descarga de
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