La Primavera - Bruno Schulz

XVIII
Cuando a medianoche entran silenciosamente en la
umbrosísima villa que se levanta entre los jardines, en
la habitación blanca de techo bajo en la que hay un
piano de cola negro y reluciente con todas las cuerdas
enmudecidas, cuando a través del gran ventanal la
noche se introduce como si lo hiciera por los cristales
de un invernadero, noche pálida en la que cae una fina
lluvia de estrellas –los vasos de las ramas del cerezo
expanden su perfume amargo que flota sobre la cama
blanca– entonces en la gran noche despierta circulan
las angustias y el corazón habla en su sueño, y vuela y
tropieza y solloza en la noche salpicada de rocío, luminosa
y colmada de mariposas… Ah, cómo el amargo
perfume del cerezo dilata la noche, y el corazón fatigado,
agotado por sus felices carreras, quisiera dormirse
un instante sobre una frontera aérea, sobre una
arista estrecha, mientras que la noche discurre cada
vez más pálida e inmaterial, completamente rayada
por líneas y zigzags luminosos, y el corazón vuelve a
delirar, se deja arrastrar en los asuntos complicados
de las estrellas, apresuramientos sofocados, pánicos
lívidos, sueños lunáticos, estremecimientos letárgicos.
¡Ah, esos raptos y persecuciones de la noche, esas
traiciones y murmullos, negros y timoneles, balaustradas
de balcones y postigos nocturnos, vestidos de
muselina y velos flotando en una enloquecida huida!…
Finalmente, tras un breve eclipse, un momento de
pausa negra y sorda, llega la hora en la que todas las
marionetas están alineadas en sus cajas, todas las
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