La Primavera - Bruno Schulz

Ese dominio de sí le da a Bianka su precoz experiencia,
su conocimiento de las cosas. Ella lo sabe todo. Y su
propia sabiduría, impregnada de una cierta tristeza,
no la deja sonreír, su boca se cierra en una línea de
belleza consumada, las cejas tienen un dibujo nítido y
severo. No, ella no saca de su sabiduría ninguna inclinación
a la indulgencia, a la relajación. Al contrario, a
esa verdad a la que están atados sus ojos tristes, no
le es posible –diremos– hacerle frente si no es con
ayuda de una vigilancia tensa, observando estrictamente
la forma. Hay en su tacto infalible, en su lealtad
hacia la forma un mar de tristeza y de sufrimiento
penosamente superados.
Sin embargo, rota por la forma, se ha liberado de ella,
victoriosa. ¡Pero al precio de qué sacrificio!
Cuando camina –esbelta y derecha– ¿de dónde le
viene ese orgullo que lleva con simplicidad al ritmo de
sus pasos? ¿Es su propio orgullo, vencido, o el triunfo
de los principios a los que se ha sometido?
En cambio, cuando alza los ojos y nos mira con una
mirada clara y triste, súbitamente lo sabe todo. Su
juventud no le ha impedido adivinar las cosas más
secretas, su dulce serenidad es apaciguamiento después
de largos días de lágrimas y sollozos. Es por lo
que sus ojos están circundados de ojeras, hay en ellos
un calor húmedo, y su mirada, ignorando la dispersión,
va derecha al objetivo.
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