La Primavera - Bruno Schulz

los senderos de los jardines desnudos y soleados, limpiaba
las calles tranquilas, largas y claras, barridas
como los días de fiesta y que, también ellas, parecían
esperar una llegada, todavía desconocida y lejana. El
sol se dirigía lentamente hacia el equinoccio, ralentizaba
su curso, alcanzaba la posición en la que debía detenerse
en un equilibrio ideal, arrojando torrentes de
fuego sobre la tierra desierta.
Un soplo infinito recorría el horizonte en toda su extensión,
disponía los setos y las avenidas a lo largo de las
líneas puras de las perspectivas y se detenía al fin,
sofocante, inmenso, para reflejar, en su espejo que
abrazaba el mundo, la imagen ideal de la ciudad, fatamorgana
sumida en su anfractuosidad luminosa. El
universo se inmovilizaba un instante, sin aliento, ciego,
queriendo entrar todo entero en esa imagen quimérica,
eternidad provisoria que se abría ante él. Pero el
segundo feliz pasaba, el viento rompía su espejo y el
tiempo volvía a tomarnos en su posesión.
Llegaron las vacaciones de Pascua, interminablemente
largas. Liberados de la escuela, deambulábamos
por la ciudad sin necesidad ni fin, sin saber aprovechar
la libertad vacía, imprecisa, inutilizable. No encontrando
nosotros mismos definición, esperábamos una
del tiempo que, embrollado en miles de respuestas
equívocas, tampoco él sabía encontrar.
Se habían dispuesto ya las mesas en la acera delante
del café. Las señoras con vestidos claros estaban sentadas
y aspiraban el viento a pequeños tragos, como
se degusta un helado. Las faldas flotaban, el viento les
mordisqueaba el dobladillo como un cachorro furioso,
las mejillas de las señoras se sonrosaban, el viento
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