La Primavera - Bruno Schulz

muros que encierran parques envenenados, en esos
paraísos artificiales de Poe saturados de cicuta, adormideras
y plantas trepadoras de jugos opiáceos, febriles
bajo un cielo cobaltado como el de muy antiquísimos
frescos. Despertaremos el mármol blanco de una
estatua que dormita, con los ojos vacíos, en ese
mundo más allá de los márgenes, más allá de los confines
de un atardecer marchito. Asustaremos a su
único amante, un vampiro rojo dormido en su seno,
con las alas plegadas. Volará sin ruido, flexible, blando,
ondulante, despojo seco, rojo carmíneo, sin esqueleto
ni sustancia, revoloteará batiendo las alas, se esfumará
sin dejar huella en el aire coagulado. Franquearemos
una pequeña verja, entraremos en un claro
vacío. La vegetación estará allí quemada como el tabaco,
como una pradera al final del verano indio. Ocurrirá
tal vez en el estado de New Orleans o Louisiana: los
países son sólo un pretexto. Nos sentaremos en el
borde de piedra de un estanque cuadrado. Bianka
meterá sus dedos pálidos en el agua tibia en la que flotarán
hojas amarillecidas, no levantará los ojos. Del
otro lado del estanque permanecerá sentada una figura
negra, delgada y oculta tras un velo. “¿Quién es?”
preguntaré con un murmullo. Bianka moverá la cabeza
y responderá en voz baja: “No tengas miedo, no
escucha, es mi madre, está muerta. Ella mora aquí.”
Después me dirá las cosas más dulces y más tristes.
Y ya no habrá consuelo. Caerá el crepúsculo…
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