La Primavera - Bruno Schulz

desfile monstruo. Con miles de manos alzadas para el
juramento, de banderas, de estandartes; por miles de
bocas el mundo gritaba que no estaba destinado a
Francisco José I sino a alguien mucho, mucho más
grande. Por encima de la muchedumbre flotaba un
color rojo claro, casi rosa, indescriptible, el color libertador
del entusiasmo. De Santo Domingo, de San
Salvador, de Florida, afluían delegaciones sofocadas y
enardecidas, en trajes frambuesa, saludaban con
sombreros de copa color cereza de los que salían
volando –ora dos, ora tres– excitados pinzones. Los
soplos felices de un viento brillante aguzaban los reflejos
de las trompetas, rozaban suavemente las aristas
de los instrumentos erizados de silenciosos destellos.
A pesar de la gran afluencia, el desfile se desarrollaba
en orden, la inmensa revista transcurría en calma
y sin ruido. En ciertos momentos las banderas violentamente,
enardecidamente retorcidas con movimientos
amaranto, con golpes febriles, con vanas sacudidas
de entusiasmo, se levantan y quedan inmóviles
como presentando armas, y toda la calle se inmoviliza,
roja, cegadora, en un alerta silencioso, mientras
que se cuentan atentamente las salvas amortiguadas
de la cañonería: cuarenta y nueve detonaciones
a lo lejos.
Después el horizonte ensombreció súbitamente como
antes de una tormenta de primavera, sólo los instrumentos
de las fanfarrias despiden reflejos, y se oye el
retumbar del cielo oscurecido, el ruido de los espacios
lejanos, y de los jardines próximos el perfume del cerezo
llega en cargas compactas que explotan suavemente,
saciando el aire con sus fragancias indecibles.
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