La Primavera - Bruno Schulz

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en el bolsillo de Rudolf al manifestarte en su álbum de
sellos. En esa época, yo no conocía aún la forma triangular
del álbum. En mi inconsciencia, lo había confundido
con una pistola de cartón con la cual disparábamos
en clase, bajo el pupitre, para mayor contrariedad de
los profesores. ¡Y tú has disparado, Señor! ¡Fue tu cálida
retahíla, tu filípica luminosa y soberbia contra
Francisco José I y su Estado de prosa, fue el verdadero
libro del esplendor! 10
Entonces lo abrí y los colores del mundo brotaron
delante de mis ojos, el viento de los espacios inmensos,
el panorama de los horizontes cambiantes. Tú
atravesabas sus páginas, arrastrando la cola de tus
vestiduras tejida con todas las esferas y todos los climas:
Canadá, Honduras, Nicaragua, Abracadabra,
Hiporabundia… Te había comprendido, Señor. Todo
eso eran los subterfugios de tu riqueza, las primeras
palabras que se te habían ocurrido. Habías metido una
mano en tu bolsillo y como quien exhibe un puñado de
botones tú me mostraste las posibilidades que había
en ti. No se trataba de exactitud, tú decías no importa
qué. Hubieras podido decir igualmente: Panfibras y
Haleliva, y en el aire hubieran batido inmisericordes las
alas de los papagayos, y el cielo, tal una inmensa rosa
azul de cien pétalos abiertos por tu soplo, hubiera
hecho aparecer su fondo luminoso, tu ojo ocelado y
penetrante, y el núcleo cegador de tu sabiduría hubiera
resplandecido allí, impregnado de subidos colores,
floreciente de embriagadores aromas. Tú has querido
deslumbrarme, oh Dios mío, vanagloriarte, seducirme,
pues tú también tienes tus momentos de vanidad en
los que te admiras a ti mismo. ¡Oh, cómo amo esos
momentos!