La Primavera - Bruno Schulz

había pisado tantas veces. Mi corazón dejaba de latir
acongojado ante la idea de que bajo el dintel de una
puerta, en el balcón, apareciera su silueta esbelta en
vestido blanco. Pero unos estores verdes, bajados,
cerraban todas las puertas y ventanas. Ni el más leve
ruido traicionaba la vida oculta de aquella casa. El cielo
comenzaba a oscurecerse en el horizonte, se oían
relámpagos lejanos. Ni el menor soplo en el aire tibio.
En el silencio de ese día gris, sólo los muros de la villa,
de una blancura de tiza, hablaban el lenguaje de su rica
arquitectura, libre y ligera, que se expresaba en pleonasmos,
en miles de variantes del mismo motivo. A lo
largo de un friso corrían, a izquierda y derecha, en
cadencias simétricas, guirnaldas en relieve; las mismas
se detenían, indecisas, en los ángulos de la casa.
Desde lo alto de la terraza central descendía una escalera
de mármol, patética y ceremoniosa, rodeada de
balaustradas y vasos que se separaban de prisa, y llegada
al suelo, parecía retroceder con una profunda
reverencia, recogiendo su vestido desplegado.
Tengo un sentido del estilo particularmente agudo. Y
aquel estilo me irritaba e inquietaba de una manera
inexplicable. Su clasicismo ardiente, laboriosamente
dominado, su elegancia aparentemente fría ocultaban
estremecimientos indefinibles. Era demasiado
ardiente, demasiado acerado. Una gota de un veneno
desconocido lo había convertido en sombrío, explosivo
y peligroso.
Desorientado, temblando de emoción, recorrí con sigilo
la parte frontal de la villa, espantando a los lagartos
dormidos en la escalera.
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