La Primavera - Bruno Schulz

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todos los lados, el vicio de ofrecerse en representación,
que los sostenía en ese último esfuerzo. Deberían
estar ya en la cama, después de haber tragado una
cucharada de medicamento, envueltos entre las sábanas
frías, y con los ojos cerrados. Era un abuso obligarles
a permanecer hasta tan tarde en sus zócalos y
sillas sobre las que se mantenían rígidos, con los pies
enfundados en zapatos de charol, infinitamente distantes
de su vida de antaño, completamente privados de
memoria. Desde que abandonaron la casa de locos,
donde permanecieron un cierto tiempo como en el
purgatorio, considerados como maníacos, antes de
traspasar el último umbral de su boca colgaba, como
la lengua de un estrangulado, su último grito. No, esos
no eran los Dreyfus, los Edison ni los Lucceni completamente
auténticos, sino en una cierta medida simuladores.
Quizá eran en efecto locos cogidos en flagrante
delito, en el momento mismo en que esa deslumbrante
idee fixe los había poseído, o su locura era verdad;
hábilmente aislada, pura como un elemento y ya inmutable,
se convirtió en el pivote de su nueva existencia.
Desde entonces, sólo tenían ese único pensamientoexclamación
en la cabeza y se apoyaban en él, con un
pie en el aire, petrificados en pleno vuelo.
Pasando de un grupo al otro, con una creciente ansiedad
lo buscaba con la mirada. Finalmente lo encontré;
no vestía el impecable uniforme de almirante de la flota
levantina, que llevaba en el momento de abandonar
Toulon en “Le Cid,” ni tampoco el uniforme verde de
general de caballería, que se ponía habitualmente al
final de sus últimos días. Estaba vestido con una simple
levita de largos faldones plisados, pantalón claro,