La Primavera - Bruno Schulz

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rrumpa la lectura. Ella me deja exponer cada problema
bajo todos sus aspectos, demostrar todos los pros y
los contras, después, alzando los ojos, parpadea, con
un aire un poco ausente, y zanja rápido el asunto,
superficialmente pero con una precisión asombrosa.
Atento a cada una de sus palabras, escucho ardientemente
el tono de su voz con el fin de descubrir su
intención oculta. Entonces le presento humildemente
los decretos, los firma, y sus pestañas arrojan largas
sombras sobre sus mejillas, después me observa con
leve ironía cuando yo los rubrico.
Es posible que la avanzada hora –pasada la medianoche–
no favorezca la concentración en los asuntos de
Estado. Superada la última frontera, la noche entra en
una cierta relajación. Mientras conversamos, la ilusión
de la pieza se difumina cada vez más, estamos realmente
en el bosque: matas de helechos invaden todos
los rincones, justo detrás de la cama brota una pared
de maleza, móvil, enredada. De esa pared frondosa
surgen –con las reverberaciones fulgúreas de la lámpara–
ardillas de grandes ojos, picos y criaturas nocturnas;
estáticas, miran el espacio luminoso con ojos
saltones. A partir de un cierto momento, entramos en
un tiempo ilegal, en una noche incontrolada, culpable
de todos los excesos, de todas las fantasías. Lo que
ocurre es inesperado, fútil, teñido de infracciones
imprevisibles. Sólo a eso puedo atribuir el cambio
extraño que se produjo entonces en el comportamiento
de Bianka. Ella, siempre tan seria y dueña de sí
misma, personificación de una bella disciplina, se vuelve
caprichosa y obstinada, de reacciones sorprendentes.
Los papeles están diseminados sobre la gran