La Primavera - Bruno Schulz

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gamente en ese reflejo, en ese sueño todopoderoso:
zarcillos de los árboles al revés huyendo hacia el infinito,
palor movedizo sin término y sin límite.
Con la cabeza alta, frío y completamente dueño de mí,
me hice anunciar. Me pasaron a un hall invadido por
una tamizada claridad. Reinaba allí una penumbra
estremecida de un lujo discreto. Por una ventana
abierta, orificio de una flauta, entraban bocanadas de
aire desde el jardín, ligeramente perfumado como el
aire de una habitación de enfermo. El soplo invisible
penetrando a través de las cortinas suavemente hinchadas,
animaba los objetos que se despertaban con
un suspiro, arpegios angustiados recorrían las filas de
vasos venecianos en una gran vitrina, las hojas de los
tapices crujían, inquietas y plateadas.
Después las paredes se apagaban, volvían a sumirse
en la penumbra, y su sueño tapizado, desde hace
mucho tiempo encerrado entre esos tallos, despertaba
súbitamente en un delirio de aromas; así, a través
de las praderas calcinadas de antiguos herbarios
pasan vuelos de colibríes y manadas de bisontes,
incendios de estepas y caballos, una cabellera atada a
la silla de montar.
Extraño. Esos antiguos interiores no pueden encontrar
la paz fuera de su pasado oscuro y convulso: en su
silencio, historias consumadas, terminadas, intentan
representarse una vez más, las mismas situaciones
componiendo variantes infinitas, representadas ad
nauseam por la dialéctica estéril de las tapicerías. Su
silencio podrido y desmoralizado se descompone en el
transcurso de meditaciones solitarias y recorre las
paredes donde provoca oscuros relámpagos. ¿Por