La Primavera - Bruno Schulz

ato y anunciación, suplemento imprevisto, resultado
feliz de un día resplandeciente. Dio la vuelta a la plaza,
una vez, dos veces, siete veces, consumando bellos círculos
mitológicos, muy delimitados, muy dibujados.
Corrió sin prisa, con los párpados entornados, como
avergonzado, con las manos sobre las caderas. Su
vientre un poco pesado se movía al ritmo de sus
pasos. En su rostro empurpurado por el esfuerzo brillaba
el sudor, mientras que las medallas, las condecoraciones
y las campanillas, atavíos de boda, saltan y
tintinean en su pecho bronceado. Se le ve a lo lejos,
con un envolvente giro parabólico se acerca al son de
las campanillas, bello como un dios, increíblemente
rosa, con el torso inmóvil, mirando de soslayo, ahuyentando
a golpes de látigo a la jauría de perros que lo
acosaban entre ladridos.
Entonces, desarmado por la armonía general,
Francisco José I proclama una amnistía tácita, permite
el rojo, y lo permite para esa única noche de mayo,
bajo una forma diluida y dulzona, y –reconciliado con el
mundo y con su antítesis– se muestra al pueblo desde
una de las ventanas de Schönbrunn; en ese momento,
lo ven en todo el mundo, desde todos los horizontes
donde, alrededor de las plazas de mercado bien barridas,
colmadas por una muchedumbre silenciosa,
corren atletas rosas. Aparece como una enorme apoteosis
real-imperial sobre el fondo de las nubes, con
levita turquesa, con la cinta de Gran Maestre de la
Orden de Malta, apoyando sus manos enguantadas en
la balaustrada de la ventana, los ojos achicados por un
rictus imitando la sonrisa en medio de los deltas de
arrugas: sus ojos, dos botones azules sin bondad y sin
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