La Primavera - Bruno Schulz

cielo, las nubes se acumulaban bajo las grietas luminosas,
volcánicas, de contornos cegadores, y
–Barbados, Labrador, Trinidad– todo viraba al rojo,
como si se mirara el mundo a través de gafas de rubíes.
Al ritmo de los eclipses púrpuras de la sangre subida
a la cabeza, la gran corbeta de la Guyana 27 atravesaba
el cielo, con las velas desplegadas. Avanzaba,
pesadamente, con sus telas golpeadas por el viento,
con sus cordajes extendidos, entre los gritos de los sirgadores,
a través de la agitación de las gaviotas y la luz
cobriza del mar. Entonces surgía, cubriendo todo el
cielo, desplegándose, el enorme aparejo de cordajes
enredados, de vergas y jarcias, y el espectáculo aéreo
de palos de mesana, de baupreses y foques se desarrollaba,
y a intervalos aparecían negros ágiles que se
dispersaban en el laberinto de la tela, se perdían en
medio de las señales y las figuras fantásticas del cielo
de los trópicos.
Más tarde, el decorado cambia, en el cielo tres sombras
rosas se despliegan a la vez, la lava brillante
humea, dibujando con un trazo luminoso los contornos
amenazadores de los macizos de las nubes, y –Cuba,
Haití, Jamaica– el nudo del mundo discurría al fondo,
llegaba a lo esencial, bruscamente la quintaesencia de
esos días se derramaba: océanos de los trópicos, azules
de los archipiélagos, atolones y torbellinos felices,
monzones salados de Ecuador.
Con el álbum de sellos entre las manos, leía esa primavera.
¿Acaso no era el gran comentario de sus tiempos,
la gramática de sus días y noches? Esa primavera
que se conjugaba con todas las Colombia, Costa
Rica, Venezuela. Pues México, en el fondo, ¿qué era, o
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