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— Os homens dizem que morrer gelado é quase pacífico. Mas o fogo…
vê a vela, Goiva? Ela olhou para a chama.
— Sim.
— Toca-a. Põe a mão por cima da chama.
Os seus grandes olhos castanhos tornaram-se ainda maiores. Não se
mexeu.
— Faz o que te digo. — Mata o rapaz. — Já.
Tremendo, a moça estendeu a mão e a deteve bem acima da chama
tremeluzente da vela.
— Para baixo. Deixa que ela te beije.
Goiva baixou a mão. Um centímetro. Outro. Quando a chama lambeulhe
a pele, puxou a mão de repente e desatou a soluçar.
— O fogo é uma maneira cruel de morrer. Dalla morreu para dar vida a
esta criança, mas você a alimentou, a acaricio. Você salvou o seu rapaz do gelo.
Agora salva o dela do fogo.
— Mas assim eles vão queimar o meu bebê. A mulher vermelha. Se ela
não puder ter o da Dalla, vai queimar o meu.
— O seu filho não tem nenhum sangue de rei. Melisandre não ganha
nada em entregá-lo ao fogo. Stannis quer que o povo livre lute por ele, não irá
queimar um inocente sem um bom motivo. O seu rapaz ficará em segurança. Eu
arranjo-lhe uma ama-de-leite, e ele será criado aqui em Castelo Negro sob a
minha proteção. Aprenderá a caçar e a montar a cavalo, a combater com espada,
machado e arco. Até me assegurarei de que seja ensinado a ler e a escrever. —
Sam gostaria daquilo. — E quando tiver idade suficiente, aprenderá a verdade
sobre quem é. Será livre de ir à sua procura, se for isso que quiser.
— Irá fazer dele um corvo. — Ela limpou as lágrimas com as costas de
uma mão pálida e pequena. — Não deixo. Não deixo. Mata o rapaz, pensou Jon.
— Vai deixar. Senão, te prometo que no dia em que queimarem o rapaz
de Dalla o seu morre também.
— Morre — guinchou o corvo do Velho Urso. — Morre, morre,
morre. A menina ficou encolhida e enrolada sobre si, fitando a chama da vela,
com lágrimas cintilando nos olhos.
Por fim, Jon disse:
— Tem a minha licença para saír. Não fale disto, mas trata de estar
pronta para partir uma hora antes da primeira luz da aurora. Os meus homens irão
te buscar.