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era mais bonita. O capitão, um impiedoso homem de língua maligna e barriga de
barril com olhos avarentos e muito próximos, era mal jogador de cyvasse e pior
perdedor. Abaixo dele serviam quatro imediatos, todos libertos, e cinquenta
escravos vinculados ao navio, todos com uma versão tosca da figura de proa da
coca tatuada numa bochecha. Os marinheiros gostavam de chamar Tyrion de
"Sem-Nariz" por mais que ele lhes dissesse que o seu nome era Hugor Hill.
Três dos imediatos e mais de três quartos da tripulação eram fervorosos
adoradores do Senhor da Luz. Tyrion tinha menos certezas a respeito do capitão,
o qual aparecia sempre para as preces da noite, mas não desempenhava nelas
mais nenhum papel. Mas Moqorro era o verdadeiro capitão do Selaerosi Qhoran,
pelo menos naquela viagem.
— Senhor da Luz, abençoe o seu escravo Moqorro, e ilumine o seu
caminho nos lugares escuros do mundo — trovejou o sacerdote vermelho. — E
defenda o seu honrado escravo Benerro. Conceda-lhe coragem. Conceda-lhe
sabedoria. Encha-lhe o coração de fogo.
Foi então que Tyrion reparou em Centava observando aquela farsa da
íngreme escada de madeira que levava para baixo do castelo de popa. Estava num
dos degraus mais baixos, de modo que só o topo da cabeça se encontrava visível.
Sob o capuz, os olhos brilhavam grandes e brancos à luz da fogueira noturna.
Tinha consigo o seu cão, o grande cão de caça cinzento que montava em justas
fingidas.
— Senhora — chamou Tyrion em voz baixa. Na verdade, ela não era
senhora alguma, mas Tyrion não conseguia levar-se articulando aquele seu nome
pateta, e não ia chamar-lhe "menina" ou "anã."
Ela retraiu-se.
— Eu... eu não tinha te visto.
— Bem, sou pequeno.
— Eu... eu não estava bem... — O cão ladrou.
Estava doente de desgosto, você quer dizer.
— Se puder ajudar...
— Não. — E foi com toda a rapidez que ela voltou a desaparecer,
retirando-se para baixo, para a cabine que partilhava com o cão e com a porca.
Tyrion não podia censurá-la. A tripulação do Selaesori Qhoran ficara bastante
satisfeita quando ele subiu a bordo; afinal de contas, um anão dava boa sorte. A
sua cabeça foi esfregada tão frequentemente e com tal vigor que era um espanto
que não tivesse ficado careca. Mas Centava deparara com uma reação mais