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sua presença. Orell tinha sido morto pelo corvo vira-casaca Jon Snow, e o ódio
que sentia pelo seu assassino fora tão forte que Varamyr dera por odiar também o
rapaz. Compreendera o que Snow era no momento em que vira aquele grande
lobo gigante branco caminhando em silêncio a seu lado. Um troca-peles era
sempre capaz de detectar outro. Mance deveria ter me deixado capturar o lobo
gigante. Aí estaria uma segunda vida digna de um rei. Poderia ter feito, não
duvidava. O dom era forte em Snow, mas o jovem não foi ensinado e ainda
combatia a sua natureza quando devia ter exultado com ela.
Varamyr conseguia ver os olhos vermelhos do represeiro fitá-lo do
tronco branco. Os deuses estão me avaliando. Foi percorrido por um arrepio.
Fizera coisas más, coisas terríveis. Roubara, matara, violara. Empanturrara-se de
carne humana e lambera o sangue de moribundos enquanto ele jorrava rubro e
quente das gargantas rasgadas. Perseguira inimigos através dos bosques, caíra
sobre eles enquanto dormiam, rasgara-lhes as barrigas fazendo sair às entranhas,
e espalhara-as pela terra lamacenta. Que bem soube a carne deles.
— Isso foi o animal, não eu — disse num sussurro rouco. — Isso foi o
dom que me concederam.
Os deuses não responderam. A sua respiração pairou pálida e brumosa
no ar. Conseguia sentir gelo formando em sua barba. Varamyr Seis-Peles fechou
os olhos.
Sonhou um velho sonho sobre uma choupana junto ao mar, três cães
ganindo, lágrimas de uma mulher.
Bossa. Ela chora por Bossa, mas nunca chorou por mim.
Grumo nascera um mês antes do tempo, e estava tantas vezes doente
que ninguém esperava que sobrevivesse. A mãe esperara até ele ter quase quatro
anos para lhe dar um nome como devia ser, e por essa altura era tarde demais.
Toda a aldeia se habituara a chamar-lhe Grumo, o nome que a irmã Meha lhe
dera quando ainda estava na barriga da mãe. Meha também dera o nome a Bossa,
mas o irmãozinho de Grumo nascera no tempo certo, grande, vermelho e robusto,
sugando avidamente as tetas da mãe. Ela ia dar-lhe o nome do pai. Mas ele
morreu. Morreu quando tinha dois anos e eu seis, três dias antes do dia do seu
nome.
— O seu pequenino está agora com os deuses — dissera a bruxa da
floresta à mãe enquanto ela chorava. — Nunca mais terá dores, nunca terá fome,
nunca chorará. Os deuses levaram-no para a terra, para as árvores. Os deuses
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