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— Bons dias para vocês, belas senhoras — disse com uma mesura. —
Sabem para onde vão as rameiras? — Quando não responderam, repetiu a
pergunta em alto valiriano, embora tivesse de dizer cortesã em vez de rameira.
Dessa vez, a cozinheira mais jovem e mais gorda dirigiu-lhe um encolher de
ombros.
Perguntou-se o que fariam elas se lhes pegasse nas mãos e as arrastasse
para o seu quarto. Nenhuma se atreverá a recusar-lo, afirmara Illyrio, mas, por
um motivo qualquer, parecia a Tyrion que ele não se referia àquelas duas. A mais
nova era suficientemente velha para ser sua mãe, e a mais velha era
provavelmente mãe da outra. Ambas eram quase tão gordas como Illyrio, com
tetas maiores do que a sua cabeça. Podia sufocar-me em carne. Havia maneiras
piores de morrer. A maneira como o senhor seu pai morrera, por exemplo. Devia
tê-lo obrigado a cagar um pouco de ouro antes de expirar. Lorde Tywin podia
ter sido avaro com a sua aprovação e afeto, mas sempre fora um mão aberta
quando se tratava de dinheiro. A única coisa mais digna de dó do que um anão
sem nariz é um anão sem nariz que não tem nenhum ouro.
Tyrion deixou as gordas com os seus rolos e panelas e foi à procura da
adega onde Illyrio o decantara na noite anterior. Não foi difícil de achar.
Havia lá vinho suficiente para mantê-lo bêbado durante cem anos;
tintos doces da Campina e tintos amargos de Dorne, pálidos vinhos ambarinos de
Pentos, o néctar verde de Myr, trinta barris de dourado da Árvore, até vinhos do
fabuloso leste, de Qarth e Yi Ti e Asshai da Sombra. Por fim, Tyrion escolheu
um barril de vinho-forte marcado como reserva particular do Lorde Runceford
Redwyne, o avô do atual Senhor da Árvore. O sabor da bebida na sua língua era
langoroso e capitoso, a cor era um púrpura tão escuro que parecia quase negro na
adega mal iluminada. Tyrion encheu uma taça, e já agora também um jarro, e
levou-os para os jardins, a fim de beber à sombra daquelas cerejeiras que vira.
Aconteceu-lhe sair pela porta errada e não chegar a descobrir a piscina
que vira da janela, mas não se importou. Os jardins por trás da mansão eram
igualmente agradáveis e muito mais extensos. Vagueou através deles por algum
tempo, bebendo. Os muros teriam envergonhado qualquer castelo, e os espigões
ornamentais de ferro ao longo do topo pareciam estranhamente despidos sem
cabeças a adorná-los. Tyrion imaginou como ficaria a cabeça da irmã lá em cima,
com alcatrão no cabelo dourado e moscas entrando e saindo, zumbindo, da sua
boca. Sim, e Jaime deve ficar com o espigão ao lado dela, decidiu. Nunca
ninguém se deve interpor entre o meu irmão e a minha irmã.
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