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choravam, sim, mas mesmo assim vinham. Varamyr entregava-lhes a sua
semente, tirava-lhes uma madeixa de cabelo para recordá-las, e mandava-as de
volta. De tempos a tempos, qualquer herói de aldeia aparecia de lança na mão
para matar o warg e salvar uma irmã ou uma amante ou uma filha. A esses,
matava, mas nunca fazia mal às mulheres. A algumas até abençoava com filhos.
Porcarias. Coisas pequenas, insignificantes, como Grumo, e nenhum com o dom.
O medo o pôs de pé, entontecido. Agarrando-se ao flanco para estancar
o fluxo de sangue do ferimento, Varamyr cambaleou até à porta e afastou a pele
esfarrapada que a cobria para enfrentar uma muralha de branco. Neve. Não
admirava que tivesse ficado tão escuro e enfumarado lá dentro. A nevasca
enterrara a cabana.
Quando Varamyr a empurrou, a neve desabou e cedeu, ainda mole e
úmida. Lá fora, a noite estava branca como a morte; pálidas nuvens finas
dançavam ao serviço de uma lua prateada, enquanto mil estrelas observavam
friamente. Conseguia ver as formas corcovadas de outras cabanas enterradas sob
montes de neve acumulados pelo vento, e atrás delas a sombra clara de um
represeiro couraçado de gelo. Para sul e oeste, as colinas eram uma vasta região
selvagem e branca onde nada se movia exceto a neve cegante.
— Thistle — chamou debilmente Varamyr, se perguntando até quão
longe ela podia ter ido. — Thistle. Mulher. Onde está?
Ao longe, um lobo uivou.
Um arrepio percorreu Varamyr. Conhecia tão bem aquele uivo como
Grumo conhecera em tempos a voz da mãe. Um-Olho. Era o mais velho dos seus
três, o maior, o mais feroz. Furtivo era mais esguio, mais rápido, mais novo,
Matreira mais astuciosa, mas ambos tinham medo de Um-Olho. O velho lobo era
destemido, implacável, selvagem.
Varamyr perdeu o controle dos seus outros animais na agonia da morte
da águia. O gato-das-sombras correu para a floresta, enquanto a ursa das neves
virou as garras contra aqueles que a rodeavam, desfazendo quatro homens antes
de cair vítima de uma lança. Teria matado Varamyr se ele tivesse surgido ao seu
alcance. A ursa odiava-o, enfurecera-se de todas as vezes que ele usara a sua pele
ou lhe subira para o dorso.
Mas os lobos…
Os meus irmãos. A minha alcateia. Em muitas noites frias dormira com
os seus lobos, com os corpos peludos dos animais empilhados à sua volta para
ajudar a mantê-lo quente. Quando eu morrer, banquetearão com a minha carne e
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