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— Afaste-se! — gritou alguém, muito longe, e outra voz disse: — O
príncipe! Protege o rapaz! — o homem de pedra cambaleou em frente, de mãos
estendidas e tentando agarrar.
Tyrion atirou um ombro contra ele.
Foi como atirar-se contra a parede de um castelo, mas aquele castelo
erguia-se sobre uma perna quebrada. O homem de pedra caiu para trás, agarrando
em Tyrion quando caiu. Atingiram o rio levantando uma monumental quantidade
de água, e a Mãe Roine engoliu-os.
O súbito frio atingiu Tyrion como um martelo. Enquanto se afundava,
sentiu uma mão de pedra a apalpando a sua cara. Outra fechava-se em volta do
seu braço, arrastando-o para as trevas, lá em baixo. Cego, com o nariz cheio de
rio, sufocado, afundando, esperneou, torceu-se e lutou pra libertar o braço, mas
os dedos de pedra não cediam. Ar borbulhou entre os lábios. O mundo era negro
e estava tornando-se mais negro. Não conseguia respirar.
Há piores maneiras de morrer do que o afogamento. E para falar a
verdade, ele pereceu muito tempo antes, em Porto Real. Só restava o seu cadáver
morto-vivo, o pequeno fantasma vingativo que estrangulou Shae e enfiou um
dardo de besta nas tripas do grande Lorde Tywin. Ninguém faria luto pela coisa
em que se transformou. Vou assombrar os Sete Reinos, pensou, afundando-se
mais. Não quiseram me amar vivo, por isso vão me temer morto.
Quando abriu a boca para os amaldiçoar a todos, água negra encheu
seus pulmões, e a escuridão fechou-se à sua volta.