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partido para a guerra com Robb, ou tão perto disso que não fazia diferença, mas
só dois em cada dez estava de volta, e a maioria eram homens do Forte do Pavor.
Onde a aglomeração era maior no centro da coluna seguia um homem
revestido de uma armadura de placas cinzentas escuras por cima de uma túnica
almofadada e de couro vermelho de sangue. Os seus rondeis estavam trabalhados
em forma de cabeças humanas, com bocas abertas que gritavam em agonia. Dos
ombros fluía um manto de lã cor-de-rosa com gotículas de sangue bordadas nele.
Longas flâmulas de seda vermelha esvoaçavam do topo do elmo fechado.
Nenhum cranogmano matará Roose Bolton com uma seta envenenada, pensou
Fedor logo que o viu. Uma carroça fechada avançava gemendo a seu lado,
puxada por seis pesados cavalos de tração e defendida por besteiros, à frente e à
retaguarda. Cortinas de veludo azul-escuro ocultavam os ocupantes da carroça
dos olhos vigilantes.
Mais atrás vinha a coluna logística; pesados carros carregados com
provisões e com o saque obtido na guerra, e carroças abertas repletas de homens
feridos e mutilados. E, à retaguarda, mais Freys. Pelo menos mil, talvez mais;
arqueiros, lanceiros, camponeses armados com gadanhas e paus aguçados,
cavaleiros livres e arqueiros montados, e mais cem cavaleiros para enrijecê-los.
De coleira posta, a ferros e de novo vestido de farrapos, Fedor seguiu
com os outros cães atrás de Lorde Ramsay quando sua senhoria avançou a passos
largos para cumprimentar o pai. Quando o cavaleiro da armadura escura removeu
o elmo, contudo, a cara que estava por baixo não era uma cara que Fedor
conhecesse. O sorriso de Ramsay coalhou ao ver aquilo, e a ira relampejou no
seu rosto.
— O que é isto, alguma brincadeira?
— Só cautela — sussurrou Roose Bolton ao emergir de trás das cortinas
da carroça fechada.
O Senhor do Forte do Pavor não mostrava uma forte semelhança com o
filho bastardo. A cara estava escanhoada e tinha uma pele lisa, e era vulgar, não
bonita, mas também não propriamente simples. Embora Roose tivesse estado em
batalhas, não ostentava cicatrizes. Apesar de já estar bem para lá dos quarenta
anos, mantinha-se por enquanto quase sem uma ruga que assinalasse a passagem
do tempo. Os seus lábios eram tão finos que quando os apertava pareciam
desaparecer por completo. Havia nele uma ausência de idade, uma quietude; na
cara de Roose Bolton, a raiva e o júbilo assemelhavam-se muito. Tudo o que ele
e Ramsay tinham em comum era os olhos. Os seus olhos são gelo. Fedor