Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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während sie einige Secunden ausruhen, tanzt eine Solotänzerin.
Doch da das Publikum bei ihrem Anblicke so ruhig
bleibt, so merken wir gleich, daß es nicht Sennora Minutena,
der dießjährige Liebling der Barceloneser, ist.
Endlich erscheint aber auch diese im Hintergrund der
Bühne, und das Publikum klatscht ihr wüthenden Beifall
entgegen. Die Tänzerin ist ein ganz junges Mädchen, vielleicht
noch nicht Achtzehn, aber wie ruhig steht sie da bei
dem Beifallssturme, der sie begrüßt! Sie wiegt ihr Köpfchen
hin und her, sie umfaßt ihre schlanke Taille mit den
Händen, biegt sich rechts und links durch, die Musik beginnt
wieder, und sie kommt nun langsam vorgeschritten,
scheinbar ohne alle Prätention, aber coquet zum Davonlaufen.
Bei jedem Schritte, den sie macht, hebt sie ihren Fuß
wagerecht in die Höhe und lächelt dabei ganz unbefangen.
So schreitet sie vor bis zu den Lampen, und als nun ein
neuer Spektakel losbricht, bleibt sie ruhig stehen und läßt
die großen glänzenden Augen wie verwundert durch das
Haus hinlaufen. Das dauert aber nur eine Secunde, dann
senkt sie neckisch ihren Kopf, als wollte sie sagen: Ah! ihr
habt mich doch nur zum Besten! wendet sich um und flieht
nach dem Hintergrunde zurück, gefolgt von Blumensträußen
und Kränzen und dem allgemeinen Rufe, noch einmal
vorzukommen. Das thut sie denn auch lachend wie vorher
und als sie wieder vorn steht und abermals in das Haus
schaut, hebt sie leicht ihr Röckchen auf, einen Schoß bildend,
der auch in der nächsten Secunde mit Blumen angefüllt
ist. Jetzt endlich beginnt sie ihren Tanz, reizend, wie
ich nie etwas gesehen, und unmöglich zu beschreiben. Sie
tanzte die Madrilenna, und ein liebenswürdigeres, coquetteres
Aufheben ihres Tanzröckchens, wobei sie ihre Wade