Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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auf den grünen Rasenplatz vor der breiten Treppe, auf die
ruhige Fläche des kleinen Sees mit seiner Insel und seinem
Tempel. Damals kam das Frühjahr, über Nacht waren die
Knospen aufgesprungen, und die kahlen Äste von gestern
zeigten sich heute zart und frisch belaubt – jetzt war es
auch hier Herbst geworden, Bäume und Büsche hatten sich
gelb und roth gefärbt, und schon bedeckten herabgefallene
Blätter den Boden, obgleich die Sonne wie an jenem Tage
glänzend und klar auf Palast und Garten herniedersah.
Glücklicherweise entdeckte ich hier noch zu guter Letzt ein
paar alte Bekannte, doch war es unmöglich, sich mit ihnen
zu verständigen: zwei große Schwäne nämlich, die schon
zu jener Zeit hier gehaust, schwammen heute noch eben
so stolz und schweigsam auf den Fluthen des Sees umher;
sie hatten ihre Köpfe hoch erhoben und würdigten meinen
freundlichen Zuruf keines Blicks.
Von Mailand weiß ich in der That sonst nicht viel zu berichten;
nur will ich mir noch erlauben ein paar Worte über
die Scala zu sagen, wo ich einer Aufführung von Oper und
Ballet beiwohnte. Das weite unermeßliche Haus ist im Innern
etwas restaurirt worden, und erscheint glänzend und
prachtvoll wie immer; es ist eigentlich zu groß in allen seinen
Verhältnissen, denn wenn man sich nicht nahe bei der
Bühne befindet, so geht für den Zuschauer nicht allein alle
Mimik verloren, die namentlich zum Verständniß eines Ballets
so nothwendig ist, sondern die Figuren der Darsteller
schrumpfen scheinbar so zusammen, daß man sich oftmals
der Idee nicht erwehren kann, man habe es mit sehr künstlichen
Marionetten zu thun.
Das Parterre war am heutigen Abend recht gut besetzt,
die Sitze desselben fast alle besetzt, und in dem weiter