Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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in tiefe Löcher einsank und auf Augenblicke stecken blieb,
vermieden wir diese Stelle und kamen glücklich durch.
So erreichten wir Nachmittags gegen fünf Uhr die letzte
Station vor Granada, und als der Mayoral vom Bocke
stieg, gab er mir eine erfreulichere Antwort. »Sobald wir
über den Höhenzug vor uns hinweg sind,« sagte er, »haben
wir nach Granada eine Straße glatt wie der Tisch.« –
Also Ende gut, Alles gut. Das war in der That eine angenehme
Aussicht, und unser Rosselenker sprach im Guten,
wie im Schlimmen die Wahrheit. Mein Geistlicher im Wagen,
mit dem ich mich so gut als möglich unterhielt – er
verstand keine andere Sprache als Spanisch – entsetzte sich
bei der ganzen Fahrt über mein beständiges Cigarrenrauchen.
»Schon wieder eine!« rief er mit komischem Entsetzen,
so oft ich mein Etui aus der Tasche zog. »Jesu Maria!
Caballero, Ihr müßt ja in Eurem Innern austrocknen, wie
ein Stein. Ich habe freilich auch einmal in meiner Jugend
geraucht,« setzte er hinzu, »aber vielleicht im ganzen Tag
drei oder vier Cigarretten; das war Alles. – Oh! – oh! – oh!«
Dabei sah er mich mit komischem Ernst von der Seite an.
Übrigens war er sehr freundlich, erklärte mir von der Gegend,
was ich wissen wollte, und als wir nur langsam die
Anhöhe, von der ich vorhin sprach, hinauffuhren, faltete er
seine Hände und that sehr bewegt, jetzt endlich sein schönes
Granada wieder zu sehen.
Ich gestehe es, daß auch mir seltsam, höchst erwartungsvoll,
ja feierlich zu Muthe war, fast ebenso wie damals, als
ich vor langen Jahren mit meinem Beduinen durch einen
dichten Olivenwald aufwärts sprengte, einer kahlen Höhe
zu, von der man Jerusalem sieht. Wie haben wir uns
nicht, wenn auch in anderem Sinn, von frühester Jugend