Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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die bald rechts, bald links lief, mit Schnee und Schmutz bedeckt
und so menschenleer und öde, daß unsere Schritte
und der Hufschlag des Maulthiers wahrhaft erschreckend
wiederhallten, nahm uns ungastlich und wie befremdet in
sich auf. So gut wir konnten, trösteten wir uns mit dem Andenken
an La Roda, dessen Häuser von außen auch sehr
wenig versprachen und welches uns doch so freundlich beherbergt
hatte. Wo aber war hier der Mann zu finden, an
den wir empfohlen waren – der Schneider Don Alonso?
Ein paar Mal sahen wir wohl in der Entfernung irgend eine
schattenhafte Gestalt, in einen dunkeln Mantel gewickelt,
doch huschte das jedesmal bei unserem Anrufen wie ein
scheues Gespenst um eine Ecke. Endlich gelang es dem Maler,
einen solchen Einwohner von Villarrobledo einzufangen,
der uns denn auch in kurzer Zeit vor das Haus des
Schneiders brachte.
Hier sah es schon besser aus; auf unser Pochen öffnete
sich das Thor, wir traten in einen ziemlich ordentlichen
Hof, und der Hausherr kam uns gleich in Hut und Mantel
entgegen. Ich reichte ihm die Visitenkarte, sowie das
Empfehlungsschreiben unseres Wirthes in La Roda; doch
als er Beides gelesen, zuckte er die Achseln und bedauerte,
uns nicht bei sich aufnehmen zu können, da seine Frau
bedeutend erkrankt sei und sich also Niemand unserer Bewirthung
annehmen könne. Doch setzte er augenblicklich
hinzu, als er unsere sehr verlängerten Gesichter bemerkte,
er werde uns alsbald in eine Posada führen, wo wir vortrefflich
aufgehoben seien.
So klapperten wir abermals durch die öden Straßen und
ließen unsere Köpfe mit dem Maulthier um die Wette hängen.
O weh! in eine spanische Posada! Und das nach dem