Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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seines Gewehrs zu ersuchen gehabt, uns gefälligst mit dem
Gesicht auf die Erde zu legen. Ich bin überzeugt, unser Führer
wäre gleich niedergestürzt, und uns, in der Ungewißheit,
mit wie Vielen man es denn eigentlich zu thun habe,
auch wohl nichts Anderes übrig geblieben. Wir unterhielten
uns über dergleichen Gegenstände, so wie auch über
andere, rauchten eine Cigarre um die andere und erreichten
endlich, lange aufwärts steigend, eine Art Hochebene,
wo die Buxbaumgesträuche lichter wurden und uns eine
weitere Aussicht gestatteten.
Die Ebene dehnte sich immer noch in gleicher Einöde
und Langweiligkeit rings um uns aus; nur gerade vor uns
war eine kaum merkliche Erhöhung, und auf derselben erkannten
Horschelts scharfe Augen Windmühlen. – »Villarrobledo!«
rief zu gleicher Zeit unser Führer. – Ach! unser
Nachtquartier! Der Anblick stärkte uns wunderbar; auch
das Maulthier fand hier wieder einen besseren Weg, und so
zogen wir mit beschleunigten Schritten dahin.
Es war ungefähr drei Uhr Nachmittags. – »Wie viele
Stunden werden wir noch bis an das Dorf haben?« fragte
ich den Maler. – »Ich schätze,« meinte er, »daß wir um fünf
Uhr dort sein können.« – Also noch volle zwei Stunden!
Ich fragte auch unseren Führer über seine Ansicht und erschrak
recht ordentlich, als er entgegnete, er glaube nicht,
daß wir vor sieben Uhr ankommen werden. Und doch schien
uns das unmöglich; schon nach einer halben Stunde sah
auch ich die Windmühlen, Horschelt aber erkannte die Flügel
und sagte, dieser oder jener drehe sich. Auch Häuser
wurden nach und nach erkennbar; da war es aber schon