Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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nicht viel malerischer und kastanienbesetzter seien als hier
unten, versicherte uns bereitwillig ein landeskundiger Spanier
auf unsere Bitte. Apollo mag es dem Dichter verzeihen,
der einen Reim auf Spanien gesucht, und dafür Kastanien
gefunden hatte, von denen wir keine Spur gesehen.
Gegenüber dem Strom lag die kleine Stadt Amposta, die
in ihrer malerischen Gestalt einen schwachen Ersatz bot.
Die hohen Mauern ihrer Häuser senkten sich bis zum Wasserspiegel
herab, und bildeten oben so unregelmäßige Linien,
daß sie von fern wie die ausgezackten Zinnen eines
alten halbverfallenen Castells aussahen. Dort sollten wir
nach zwölfstündigem Fasten unser Mahl finden und wir
hofften auf eine gute Fähre, die den Eilwagen und uns
übersetzen würde; aber wir waren ja in Spanien, im schönen
Land des Weins und der Gesänge – und der grundlosen
Straßen und brückenlosen Flüsse. Eine Fähre war vorhanden,
aber sie lag invalid bei Amposta, weßhalb unser
Eilwagen diesseits bei einer elenden Holzbaracke anhielt
und unsere Koffer und Effekten abgeladen wurden. Hier
war das Ufer des Ebro besonders unangenehm, denn man
sank bis an die Knöchel in den Sand und Schlamm, durch
welchen wir ein paar hundert Schritte abwärts wateten, wo
ein altes, gebrechliches Boot lag, um unsere ganze Wagengesellschaft
überzusetzen. Wir hatten übrigens von Glück
zu sagen, daß der Wasserstand des Stroms heute ziemlich
niedrig und er deßhalb zahm und mild war, denn ein Bekannter
erzählte uns in Barcelona: er habe bei Regenwetter
auf einer Reise hierher zweimal vierundzwanzig Stunden
in der obenerwähnten Hütte zubringen müssen. Obgleich
unser Boot sehr überladen war und tief ging, erreichten wir