Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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die Bootsleute wahrscheinlich für einen englischen Courier
oder dergleichen, denn sie behandelten mich mit außerordentlicher
Hochachtung. Um noch ein Wort über meinen
schönen Regenmantel zu sagen, den ich ja nicht mit einem
ordinären Mackintosh zu verwechseln bitte, so hielt er freilich
den Oberkörper vollkommen trocken, bildete aber unten
in jeder Falte eine förmliche Dachrinne, wodurch alles
von den Knieen abwärts in einer beständigen und sehr unangenehmen
Feuchtigkeit erhalten wurde.
Der See war schlecht gelaunt, er hatte schwere Wolken
tief auf sich herabgezogen, und seine Fluthen, mürrisch
und verdrießlich, hatten hie und da weiße Schaumkronen
aufgesetzt, und schaukelten in kurzer Zeit das Schiff mehr
als gerade nothwendig war; die Farbe des Wassers war
dunkelgrün fast wie die Nadeln der Cypressen, rund an
den Ufern aber tiefgrau und schmutzig schien es fast eins
zu sein mit den Bergen und Felsen die hier fast überall keck
und schroff in den See abfallen. Die zahlreichen prachtvollen
Villen und die malerisch gelegenen Städte an seinem
Ufern waren kaum zu erkennen, und nur einzelne mächtige
Paläste schimmerten, obgleich undeutlich, aus dem Nebel
und Regen hervor. Und was für ein Regen war es, mit
dem wir heute bedient wurden: man hätte das Wasser zuweilen
füglich einen Wolkenbruch nennen können, wobei
ich übrigens meinem Regenmantel zulieb tapfer auf dem
Verdeck aushielt, fast allein mit einem dicken italienischen
Ehepaar, das sich indessen unter dem Schutz eines so kolossalen
rothseidenen Regenschirms befand, wie ich nie etwas
ähnliches gesehen, sowie mit dem Lenker unseres Schiffes,
der, in graues Wachstuch gehüllt, zusammengekauert am
Steuerruder, saß und mit seinem ebenfalls grauen Gesicht