Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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allen, dabei aber der stärkste, um die ihm zuerkannte Last
gehörig zu tragen.
Es war indessen gut, daß wir auf unserem Ritte nach Toledo
durch allerlei lehrreiche Gespräche und lustige Lieder
uns die Zeit vertreiben konnten; denn das Terrain, durch
welches wir zogen, war wenigstens während der ersten
Hälfte unseres Weges höchst uninteressant; kahl und unfruchtbar
stieß ein Hügel an den anderen, dabei war gelber
Sandboden vorherrschend, und unsere Straße zog sonach
in einem gelben Streifen vor uns dahin, jetzt kaum
unterscheidbar von der Fläche zur Rechten und Linken,
jetzt wieder als eine helle Linie über braune Haiden, welche
mit magerem Gebüsch und Buxbaum bewachsen waren.
Die einzige Abwechslung bot weit zu unserer Rechten
das schmale Tajothal, mit Bäumen besetzt, theils kahl, theils
belaubt, welche grau und grün schillerten, und das uns den
ganzen Tag getreu zur Seite blieb. Hinter dem Flusse erhob
sich eine Kette seltsam geformter Hügel, hier und da sah
man ein altes Mauerwerk, auch wohl eine einsame graue
Kirche, die uns recht verlassen erschien; denn da die Gegend
ringsum wie ausgestorben ist und wir auch nicht die
Spur einer menschlichen Wohnung sahen, so begriffen wir
nicht, woher die Hand kommen soll, um das Glöcklein dort
oben in Bewegung zu setzen, daß es weithin schallt über
die Ebene. Ja, wenn dieß plötzlich geschähe, würde man
erschrecken hier in der öde und könnte zu dem Glauben
berechtigt sein, als trieben dort oben allerhand Geister ihr
unheimliches Wesen. – Vorbei denn!
Unsere Pferdchen galoppiren auf dem weichen Sande lustig
vorwärts, hügelauf, hügelab. Abwärts thut unser Arriero
etwas langsamer, um sich und uns vor dem Hinstürzen