Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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ein graues Chaos von Häusermassen und Rauch, aus welchem
die hellen und tiefen Töne der Glocken, da es gerade
Sonntag war, unaufhörlich hervorklangen. Die Ausläufer
der Apenninen hatten sich von oben herab schon etwas
mehr geklärt, und hie und da glänzten die Spitzen derselben
roth angestrahlt von der aufsteigenden Sonne; so malerisch
und schön sich die zahlreichen Villen und Dörfer, im
Einzelnen betrachtet, an den Abhängen dieser Berge ausnehmen,
so stören sie doch den Gesammteffect der Landschaft;
nirgends hat man eine ruhige sanfte Fläche, über
welche das Auge so gerne hinschweift, über grüne Wiesengründe,
durch dichtbelaubte Wälder, um droben auf der
Höhe beim Anblick eines Schlosses, einer Ruine zu verweilen.
Von weitem gesehen erscheint alles wie zerrissen und
zerklüftet, und die Tausende von Häusern und Villen bilden
überall Gruppen von weißen Punkten oder unregelmäßige
Linien, welche die an sich so schönen Formen der
Berge unruhig machen, ja fast zerstören.
Es war der sechste November, und die Luft so angenehm
und warm, daß es mir in einem leichten Sommerrock
nicht zu kühl war. An den Ufern des Arno saßen Gruppen
von Männern, Weibern und Kindern, an einem andern Ort
spielten junge Bursche in Hemdärmeln mit hölzernen Kugeln,
welche sie so dicht wie möglich an die Mauer irgend
einer alten Kapelle warfen – ein Spiel, das man, so glaube
ich, bei uns »Anwerfen« nennt; barfüßige Kinder standen
dabei und schienen an ihrer sehr dünnen Bekleidung
vollkommen genug zu haben, und doch war es auch hier
schon Winter; der Boden bedeckt mit den gelben und rothen
Blättern der Kastanien, Ulmen, Eschen, kurz all der