Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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der so eben neuentstandenen eisernen Gitterbrücke wohlgefällig
in seinen klaren Fluthen abspiegeln. Zur Linken
haben wir die Abhänge der Berge, welche die Eisenbahn
tragen, auf ihnen alte und neue Schlösser, Wartthürme, an
ihrem Fuß freundliche Dörfer, meistens in kleinen heimlichen
Nebenthälern liegend. Die Ernte ist aller Orten vorüber,
kaum weht der Wind über die Stoppeln, und schon
wird ein Theil der Felder von dem unersättlichen Menschengeschlecht
wieder zu neuem Dienst vorbereitet; der
Pflug reißt hier die dampfende Erde auf, dort wird die Seele
der Landwirthschaft ausgebreitet, und während man an
dieser Stelle noch Kartoffeln ausgräbt, wirft man drüben
schon wieder die Wintersaat aus. Aber dieses Leben, diese
Bewegung in der herbstlichen Landschaft ist so mannigfaltig,
so schön, die Erde hat sich, nachdem sie alles hingegeben,
mit dem armseligen Überrest ihres reichen Sommers
herrlich geschmückt, und lächelt uns noch einmal freundlich
zu, ehe des Winters kalte Hand über sie dahinfährt und
von ihr streift den letzten Schmuck, die gelben und rothen
Blätter, die schon jetzt bei jedem Lufthauch, ahnend ihr baldiges
Vergehen, ängstlich an den matten Stielen zittern. Die
Gärten, an denen wir vorüberdampfen, sehen schon recht
traurig und verwahrlost aus, die halbvertrockneten Stängel
und verwelkten Kräuter sind niedergetreten; Unkraut
wuchert triumphirend über sie empor und lacht recht höhnisch
zu den hohen Dahlien auf, die gestern noch stolz ihre
bunten Köpfe trugen, und sie jetzt, durch den Reif verletzt,
tief und traurig herabhängen lassen. Die gelben Capuciner
haben schon ein zäheres Leben, und ihre hellen Blumen
leuchten noch ziemlich frisch aus dem dunkeln Laub