Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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nicht aufzuspringen im Stande waren. Das Geschrei unserer
Passagiere hinten im Wagen, die nicht sahen was vorging,
namentlich aber der beiden Weiber, wovon die eine
mit ihrem Säugling oben auf dem Wagen in der größten
Gefahr schwebte, kann man sich leicht denken. Die Sorglosigkeit
der spanischen Fuhrleute bewährte sich hier aufs
glänzendste; es wollte mir nämlich nicht gelingen, die alte
rostige Thürklinke aufzudrehen, es bedürfte mehrmaligen
Ersuchens, ehe dieß von außen geschah. Die Guardia’s Civiles
waren von oben herabgesprungen und da ich zufällig
an der Seite des Wagens stand, so nahm ich das kleine Kind
der Spanierin in Empfang, das sie mir in ein Tuch gewickelt
weinend herabreichte. Neben uns im Graben herrschte eine
unbeschreibliche Verwirrung; es war eine große verwickelte
Masse von Maulthieren und Geschirren; glücklicherweise
hatte der arme kleine Delantero keinen Schaden gelitten,
er hinkte herbei, wir hatten ihn im Verdacht, er habe auf
seinem Pferd geschlafen, doch entgegnete er: casallob malos,
– no he dormido!
Wir legten alle hülfreiche Hand an, um die Maulthiere
von ihrem Geschirr zu befreien und nach einem halbstündigen
Aufenthalt war unser Gespann wieder so weit
in Ordnung, daß wir unsern Weg fortsetzen konnten. Ein
solch plötzliches Umkehren der vordern Thiere soll übrigens
nicht selten vorkommen, und gleich auf der nächsten
Station geschah das abermals, glücklicherweise aber noch
vor dem Postgebäude, wo mehrere Knechte bereit standen,
die eigensinnigen Thiere mit tüchtigen Hieben zurecht
bringend. Gegen zehn Uhr Abends näherte sich die Straße
dem Meer wieder, auch war der Mond unterdessen aufgegangen,
so daß wir von der Höhe, auf der wir fuhren, die