Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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mit einiger Schadenfreude erzählte, die Diligence von vorgestern
sei noch nicht angekommen, und der Courier mit
Mayoral, Passagieren und Postpaketen fehle seit vier Tagen,
fingen wir doch an, etwas besorgt zu werden, und ließen
von dem hierzu sehr bereitwilligen Kellner uns alles
berichten, was er von glücklich durchgekommenen Passagieren
gehört oder vielleicht schaudernd selbst erfunden.
Die königliche Hauptstraße von hier nach Madrid ist,
wie die meisten in Spanien, nur dann mit einem einiger
Maßen behaglichen Gefühle zu befahren, wenn die glühende
Sonne alle Unebenheiten verglichen, die Erhöhungen zu
Staub verbrannt und die kleinen Gruben ausgefüllt. Hat es
aber ein paar Tage lang geregnet, so fährt man bei Weitem
sicherer und auch ungleich angenehmer auf einem geackerten
Felde, als auf einer hiesigen Chaussee. Zwischen
Valencia und Madrid befindet sich aber ein Stück Weges,
das durch einen Wald führt, wo die Sonnenstrahlen nicht
so recht hindringen können, in der Gegend von Cuenca.
Hier ist die Straße selbst im Sommer scheußlich, im Winter
aber bei Regen oder gar bei Schnee, wie jetzt der Fall war,
gänzlich unfahrbar. Seit vier Tagen – oder seit sechs, meinte
nachdenklich der Kellner – habe man keine Spur mehr von
dem königlichen Courier. Bauern, die von dorther gekommen,
die aber ebenfalls in den Schneemassen den Weg verloren
hätten, wollten ihn vorgestern Nachts in der Entfernung
gehört, das heißt, das Klingeln der Maulthierglocken,
so wie den Schein der Wagenlaternen bemerkt haben. Ein
Zigeuner, welcher mit Lebensgefahr durchgeritten, wollte
ihn sogar gesehen haben, mit zwanzig Thieren bespannt,
wie er den Schnee und Schlamm wie ein Bahnschlitten vor
sich her gedrückt habe.