Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

— 618 —
der Hinreise nur zwei zur Rückkehr annimmt; davon wollte
aber der Pferdevermiether nichts hören. Vierundzwanzig
Duros und ein Trinkgeld für unseren Begleiter, im Falle
wir mit ihm zufrieden seien, das war sein Ultimatum, auf
welches endlich eingegangen wurde, unter der Bedingung,
morgen früh um sechs Uhr abzureisen. Wir besahen noch
Pferde und Sattelzeug – eine Vorsicht, welche bei ähnlicher
Veranlassung kein Reisender in Spanien versäumen sollte.
Auch unseren Begleiter ließen wir uns vorstellen; es war
ein junger Bursche mit einem pfiffigen Gesichte, der uns
freundlich angrinste.
So waren wir also für den nächsten Tag engagirt und
froh, dem verhaßten Eilwagen entronnen zu sein.
Da der Tag schön und klar zu Ende ging, so machten wir
noch einen Spaziergang an den Tajo hinab, und zwar bis
tief an das Flußufer unterhalb der Brücke von Alcantara. Da
liegt eine alte kleine Mühle zwischen den Felsen des Ufers
so still und melancholisch, wie ich mich lange nicht erinnerte,
Ähnliches gesehen zu haben. Ein Wehr von schwarzen,
bemoosten Steinen staut das Wasser zu einem kleinen
dunkeln See, der unergründlich tief zu sein scheint und dabei
so verführerisch ruhig und klar ist, so anlockend und
geheimnißvoll glänzend, daß es, glaube ich, für ein betrübtes
Gemüth gefährlich wäre, hier lange hineinzuschauen;
ist man doch hier in der tiefen Schlucht, namentlich wenn
der Abend niedersinkt, wie von allem Leben abgeschnitten.
Geheimnißvoll gluckst und murmelt das Wasser neben
uns und schleift in seltsamen Tönen an den steilen Felswänden,
während es eilfertig dahinschießt und uns zuzurufen
scheint: Komm mit, komm mit! – Dunkle Abendschatten