Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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es nicht eine gezackte Mauer, die tief hinabgeht bis zum
Wasserspiegel, so ist es ein trotziger Thurm, der so keck
auf einem Felsenvorsprunge steht, daß man sich wundert,
wie ihn nicht schon lange der Wind hinabgeweht. Bald sinken
die Häusermassen Toledos vor unserem Blicke scheinbar
zusammen, bald steigen sie wieder hoch empor, je nach
unserem Standpunkte; aber immer liegt die alte ritterliche
Stadt vor uns, gleich schön und prächtig, bei jedem
Schritt für Maler und Zeichner die verschiedensten und
dankbarsten Aufgaben zu zeigen. Von der Kathedrale sieht
man den Thurm auf dem ganzen Wege; nur zuweilen zeigt
sich die niedrigere Kirche zwischen den Häusern, um aber
beim Weiterschreiten unserem Blicke bald wieder zu verschwinden.
Fast beständig haben wir dagegen die gewaltigen
Massen des Alcazars vor uns, der hoch emporragt über
die Stadt, Alles beherrschend.
Der Fußpfad selbst, auf dem wir gehen, wird mit jedem
Schritte malerischer und interessanter. Wir haben das Felsplateau
verlassen, ein Hohlweg nimmt uns auf, in dem wir
auf schlüpfrigen Steinen abwärts steigen, und wir sehen
eine Zeit lang nichts als graue Mauern zu beiden Seiten
und einen schmalen Streifen des dunkelblauen Himmels
über uns. Jetzt bemerken wir zu unserer Linken eine kleine,
offene Pforte, wir treten hinein und befinden uns auf
einer Terrasse, von deren Stützmauern es Hunderte von
Fußen steil in den Tajo hinabgeht. Die Brustwehr hat eine
Veranda, zwischen deren Säulen hindurch, und von ihnen
gleichsam eingerahmt, wir eine neue köstliche Ansicht der
gegenüberliegenden Stadt haben. Niemand stört uns hier,
als wir uns, im Anschauen versunken, auf der Brustwehr