Friedrich Hackländer Ein Winter in Spanien

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verlassen kaum dreißig oder vierzig Personen, schweigsame
Gestalten, den zugespitzten castilianischen Hut auf
dem Kopf, fest in den langen braunen Mantel gewickelt;
Gepäck ist so gut wie gar keines vorhanden, nur hie und
da trägt Jemand ein kleines Bündel unter dem Arm. Wir
nahmen unsere Koffer in Empfang und als wir nun an den
Ausgang des Bahnhofgebäudes traten, mochten wir immer
noch nicht recht glauben, daß wir uns in der nächsten Nähe
von Madrid befänden. Vor uns auf einer Anhöhe sahen wir
freilich Häusermassen, aber da hinauf führte kein ordentlicher
Weg, denn was hier einen solchen vorstellen sollte,
war eine breite, unergründliche, im Zickzack durch umherliegende
Steinhaufen sich dahin ziehende Kothpfütze.
Daß es nicht einmal vor den Thoren der spanischen Hauptstadt
eine ordentliche Straße geben solle, war uns unfaßlich;
ebensowenig bemerkten wir einen Fiaker und das einzige
Beförderungsmittel war ein alter gebrechlicher Omnibus
mit vier Pferden bespannt, dem wir uns anvertrauten,
und der uns nach mehrmaligem Stehenbleiben die Höhe
hinaufbeförderte. Ohne die geringste Übertreibung habe
ich unsere Ankunft in Madrid geschildert, und fühle
mich deßhalb um so mehr verpflichtet, zu sagen, daß sich
der Anblick der Stadt wie mit einem Zauberschlag änderte,
sobald wir nur auf einem ziemlich ordentlichen Pflaster
bei den ersten Häusern vorbeigefahren waren. Man befindet
sich hier sogleich auf dem Prado, dem prächtigen Spaziergange
mit dichten, dreifachen Ulmen-Alleen, mit Wegen
für die Fußgänger, mit einem Corso für die Wagen und
Reiter, alles sorgfältig geebnet, mit Steinbänken, prächtigen
marmornen Springbrunnen, und fährt so am Rande
der Stadt hin, deren breite Straßen auf den Prado münden