El Diario de Ana Frank

© Pehuén Editores, 2001.
Sábado 8 de julio de 1944
Querida Kitty:
El apoderado, M.B., ha vuelto del campo con una cantidad
enorme de fresas, polvorientas, llenas de arena, pero fresas al fin.
No menos de veinticuatro cajitas para la oficina y para nosotros.
Inmediatamente nos pusimos a la tarea y la misma noche tuvimos
la satisfacción de contar con seis vasijas de conservas y ocho tarros
de confitura. A la mañana siguiente, Miep propuso que
preparásemos la confitura para los de la oficina.
A las doce y media, como el campo estaba libre en toda la
casa y la puerta de entrada cerrada, subimos el resto de las cajitas.
En la escalera, desfile de papá, Peter y Van Daan. A la pequeña
Ana le tocó ocuparse del calentador del baño y del agua caliente.
A Margot, buscar las vasijas. ¡Toda la tripulación actuando! Yo
me sentía desplazada en esa cocina de la oficina, llena hasta
reventar, y ello en pleno día, con Miep, Elli, Koophuis, Henk y
papá. Hubiérase dicho la quinta columna del reaprovisionamiento.
Evidentemente, los visillos de las ventanas nos aíslan pero
nuestras voces y las puertas que golpean me ponen la carne de
gallina. Se me ocurrió pensar que ya no estábamos escondidos.
Es extraña la sensación de que tengo derecho a salir. Llenar la
cacerola, a subirla enseguida... En nuestra cocina, el resto de la
familia se halla alrededor de la mesa limpiando fresas, llevándose
más a la boca que a las vasijas. No se tardó en reclamar otra vasija,
y Peter fue a buscar una a la cocina de abajo... desde donde oyó
llamar dos veces; dejando el recipiente, se precipitó detrás de la
puerta-armario, cerrándolo con sumo cuidado. Todos estábamos
impacientes ante los grifos cerrados y las fresas por lavar, pero
había que respetar la consigna: «En caso de que hubiera alguien
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en la casa, cerrar todos los grifos para evitar el ruido del paso del
agua por las cañerías».
Henk llegó a la una y nos dijo que era el cartero. Peter volvió
a bajar... para oír el timbre una vez más y para girar de nuevo
sobre sus talones. Yo me puse a escuchar, primero junto a la
puerta-armario; luego, despacio, avancé hasta la escalera. Peter se
unió a mí, y nos inclinamos sobre la balaustrada como dos
ladrones, para oír las voces familiares de los nuestros. Peter bajó
algunos peldaños, y llamó:
-Elli...
Ninguna respuesta... Otra vez:
-Elli...
El estrépito de la cocina dominaba la voz de Peter. De un
salto, echó a correr hacia abajo. Con los nervios en tensión, me
quedo en el lugar, y oigo:
-Márchate, Peter. Ha venido el contador. No puedes quedarte
aquí.
Era la voz de Koophuis. Peter vuelve suspirando, y cerramos
la puerta-armario. A la una y media, Kraler aparece por casa,
exclamando:
-¡Caramba! Por donde paso no veo más que fresas: fresas
para el desayuno, Henk come fresas, ¡huelo fresas en cualquier
sitio! Vengo aquí para librarme de esos granos rojos, ¡y ustedes
los están lavando!
El resto de las fresas se puso en conserva. Esa misma noche,
las tapas de dos vasijas habían saltado; papá hizo enseguida
mermelada de su contenido. En la mañana siguiente, otras dos
vasijas abiertas, y por la tarde, cuatro, pues Van Daan no las había
esterilizado convenientemente. Y papá hace mermelada todas las
noches.
Comemos la avena con fresas, el yogur con fresas, el pan con
fresas; fresas de postre, fresas con azúcar y fresas con arena.
Durante dos días, es el vals de las fresas. Enseguida se acabó la
reserva, salvo la de los tarros puesto bajo llave.