El Diario de Ana Frank

precisamente, yo he tomado la costumbre de decirte todo cuanto
me pesa en el corazón; y el resto del día estoy todo lo alegre, todo
lo segura de mí misma y todo lo insolente que me es posible, con
el fin de evitar cualquier interrogatorio y no tener que deprimirme.
Margot es muy amable, y no desea nada mejor que ser mi
confidente, pero a mí me es imposible contárselo todo. Es
cariñosa, bella y buena, pero peca de cierta despreocupación por
las cosas profundas. Me toma en serio, demasiado en serio, y, sin
duda, se devana los sesos pensando en su hermanita,
examinándome con la mirada a cada cosa que digo, como si
cavilara: «¿Es eso verdad o está interpretando una comedia?».
Estamos constantemente juntas. Eso es lo malo, porque a mí no
me gustaría tener a mi confidente siempre a mí alrededor.
¿Saldré alguna vez de este laberinto de pensamientos, y veré
en ellos claro algún día, para quedarme en paz?
Tuya,
ANA
© Pehuén Editores, 2001.
Martes 14 de marzo de 1944
Querida Kitty:
Quizá te divierta -a mí no- saber lo que vamos a comer hoy.
Como la empleada doméstica está trabajando en las oficinas me
encuentro instalada en este momento en la mesa de los Van Daan.
Me cubro la nariz con un pañuelo embebido en perfume de
preguerra. Tú no comprendes todavía, así que comenzaré por el
principio.
Nuestros proveedores de cupones para alimentos han sido
atrapados. Sólo tenemos nuestras tarjetas de racionamiento, ya
no nos quedan porotos ni aceite o grasa. Como Miep y Koophuis
están enfermos, Elli no puede efectuar las compras, la melancolía
reina en casa, y forzosamente las comidas se están resintiendo. A
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EL DIARIO DE ANA FRANK
partir de mañana, no tendremos un gramo de grasa, ni de
mantequilla, ni de margarina. El desayuno ya no consiste en patatas
fritas (para economizar el pan), sino en avena con leche; como la
señora Van Daan creía que estábamos a punto de morir de hambre,
hubo que comprar leche en el mercado negro. Y hoy se preparan,
para la cena, patatas y coles rizadas del tonel de conserva, cuyo
olor exige la protección de mi pañuelo. El hedor de estas coles,
metidas en el tonel desde hace un año, es absolutamente increíble.
Toda la habitación está apestada. Se diría una mezcla de ciruelas
pasadas, un desinfectante enérgico y huevos podridos. ¡Puah! Sólo
la idea de tener que comer ese guiso me produce náuseas.
Agrega a esto las extrañas enfermedades que las papas han
contraído aquí: de dos barricas de pommes de terre, hay una que
va derechito a la estufa. Nos hemos divertido haciendo el
diagnóstico de estas enfermedades, y hemos encontrado el cáncer,
la viruela y el sarampión, por rotación. Además, no tiene nada de
agradable eso de vivir en un escondrijo durante el cuarto año de
guerra. ¿Es que no va a terminar nunca todavía esta porquería?
En verdad, me importaría muy poco el problema de la
alimentación si al menos las otras cosas pudieran hacer la vida
más agradable. La monotonía comienza a trastornarnos. Todos
estamos saturados.
He aquí las opiniones de los cinco adultos presentes sobre la
situación actual:
La señora Van Daan:
«El papel de Cenicienta ya no me entusiasma. Quedarme
sentada buscándome las pulgas, me fastidia; por eso, me pongo
de nuevo a cocinar. No sin lamentarme, porque es imposible
guisar sin materias grasas, y todos esos olores sospechosos me
enferman. Y, como recompensa, debo soportar gritos e
ingratitudes: siempre es culpa mía, yo soy el chivo emisario.
Además, juzgo que la guerra no adelanta mucho; los alemanes
terminarán por lograr la victoria. Siento un terror pánico de verme