El Diario de Ana Frank

Deseaba tener a un muchacho como amigo, y no a una
muchacha. Había descubierto también la dicha, bajo mi caparazón
de superficialidad y alegría. De tiempo en tiempo, al volverme
más seria, me sentía consciente de un deseo sin límites por todo
lo que es belleza y bondad.
Y por la noche, en la cama, al terminar mis rezos con las
palabras: «Gracias, Dios mío, por todo lo que es bueno, amable y
hermoso», mi corazón se regocija. Lo «bueno» es la seguridad de
nuestro escondite, de mi salud intacta, de todo mi ser, Lo «amable»
es Peter, es el despertar de una ternura que nosotros sentimos,
sin osar todavía, ni el uno ni el otro, nombrarla o tan siquiera
rozarla, pero que se revelará: el amor, el porvenir, la felicidad. Lo
«hermoso», es el mundo, la naturaleza, la belleza y todo cuanto es
exquisito y admirable.
No pienso ya en la miseria, sino en la belleza que sobrevivirá.
He ahí la gran diferencia entre mamá y yo. Cuando se está
desalentado y triste, ella aconseja:
- ¡Pensamos en las desgracias del mundo, y alegrémonos de
estar al abrigo!.
Y yo, por mi parte aconsejo:
-Sal, sal a los campos, mira la naturaleza y el sol, ve al aire
libre y trata de reencontrar la dicha en ti misma y en Dios. Piensa
en la belleza que se encuentra todavía en ti y a tu alrededor. ¡Sé
dichosa!
En mi opinión, el consejo de mamá no conduce a nada,
porque ¿qué hay que hacer cuando nos encontramos en desgracia?
¿No salir de ella? En tal caso, estaríamos perdidos. En cambio,
juzgo que volviéndonos hacia lo que es bello -la naturaleza, el sol,
la libertad, lo hermoso que hay en nosotros- nos sentimos
enriquecidos. Al no perder esto de vista, volvemos a encontrarnos
en Dios, y recuperamos el equilibrio.
Aquel que es feliz puede hacer dichosos a los demás. Quien
© Pehuén Editores, 2001.
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no pierda el valor ni la confianza,
jamás perecerá en la calamidad.
Tuya,
EL DIARIO DE ANA FRANK
ANA
Domingo 12 de marzo de 1944
Querida Kitty:
En estos últimos días, no me quedo quieta nunca, ya no me
siento; es un vaivén perpetuo, de mi cuarto al desván.
Me alegra mucho hablar con Peter, pero tengo mucho miedo
de molestarlo. El ha vuelto a hablarme del pasado de sus padres
y de sí mismo. Eso no me basta, y me pregunto por qué deseo
más. Al principio, Peter me consideraba insoportable, y la
impresión era recíproca.
Ahora, yo he cambiado de parecer, ¿le ha sucedido a él lo
mismo?
Pienso que sí, mas eso no significa que ya seamos verdaderos
camaradas, lo que para mí haría infinitamente más soportable
nuestra permanencia aquí. No debería atormentarme; me ocupo
de él bastante a menudo, de manera que no necesito entristecerte
con mi pesar. Pero te confieso que me siento sobre ascuas.
El sábado en la tarde, después de haberme llegado de afuera
una serie de malas noticias, me sentí tan trastornada, que me tendí
en mi diván para dormir un poco. Sólo podía dormir, con el fin
de no pensar. Sueño profundo hasta las cuatro, después de lo
cual me reuní con los demás. Me costó mucho contestar a todas
las preguntas de mamá; para papá tuve que alegar un dolor de
cabeza, con el fin de explicar mi siesta. En suma, no mentí: tenía
un dolor de cabeza, aunque... ¡interno!
Las personas corrientes, las muchachas corrientes de mi edad,
me creerían loca por apiadarme así de mí misma. Pero,