El Diario de Ana Frank

proceder no me llevará a nada. Por eso te admiro a ti. Dices las
cosas sin rodeos. Le dices a la gente lo que tienes que decirle. No
tienes nada de tímida.
-Te equivocas -respondí-. La mayoría de las veces digo las
cosas de una manera totalmente distinta a como me proponía
hacerlo. Luego, una vez arrastrada, hablo demasiado. Es un mal
que tu desconoces.
Me reí para mis adentros al pronunciar estas últimas palabras.
Pero quise tranquilizarlo, sin que notara mi alegría; tomé un
almohadón para sentarme en el suelo, las rodillas en el mentón, y
le miré atentamente.
Estoy verdaderamente encantada: el anexo alberga, pues, a
alguien que sufre las mismas crisis de furor que yo. Peter parecía
visiblemente aliviado por poder criticar a Dussel; sabía que yo no
lo delataría. En cuanto a mí, pasé un momento delicioso, sintiendo
que me comunicaba con él de una manera que sólo había conocido
con algunas amigas, en otro tiempo.
Tuya,
ANA
© Pehuén Editores, 2001.
Miércoles 16 de febrero de 1944
Querida Kitty:
Es el cumpleaños de Margot.
A las doce y media, Peter vino a admirar los regalos que
habíamos preparado. Se entretuvo charlando más tiempo que de
costumbre, lo que no habría hecho de haberse tratado de una
simple visita de cortesía. Por la tarde, fui a buscar el café y también
las papas, pues me parece bien agasajar a Margot al menos una
vez al año. Peter quitó enseguida de la escalera sus papeles, para
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dejarme paso, y yo le pregunté si quería que cerrara la puerta del
desván.
-Sí -me contestó-, es preferible. Al volver, no tienes más que
golpear: yo te abriré.
Dándole las gracias, subí a la buhardilla, donde pasé diez
buenos minutos eligiendo en el gran tonel las patatas más
pequeñas. Me dolía la cintura y empezaba a sentir frío.
Naturalmente, no golpeé, y abrí yo misma la puerta; sin embargo,
él acudió a mi encuentro y, muy servicial, se encargó de la cacerola.
-He buscado empeñosamente -dije yo-, pero no las he
encontrado más pequeñas.
-¿Has mirado en el tonel grande?
-Sí, he metido bien las manos y lo he revuelto todo.
Cuando llegué al pie de la escalera, Peter, cacerola en mano,
se detuvo para examinarla bien.
-¡Ah, es un buen trabajo! -dijo.
Y en el momento en que le tomaba el recipiente, añadió:
-¡Excelente!
Al decir eso, su mirada fue tan tierna, tan cálida, que me
enternecí también. Me daba cuenta de que él quería resultar
agradable, y como no sabe ser elocuente, puso en su mirada todo
el sentimiento. ¡Cómo le comprendo y cuánto se lo agradezco!
En este mismo instante sigo sintiéndome feliz al evocar sus
palabras y la dulzura de sus ojos.
Mamá hizo notar que no había allí bastantes patatas para la
cena. Muy dócil, me brindé para la segunda expedición.
Al llegar nuevamente hasta la puerta de Peter, me disculpé
por molestarlo dos veces seguidas. El se levantó, se situó entre la
escalera y el muro, me tomó por el brazo y me cerro el camino.
-Para mí no es una molestia. Yo lo haré.
Le dije que no valía la pena, que esta vez no necesitaba elegir
patatas chicas. Convencido, me soltó el brazo. Pero al regreso,
vino a abrirme la escotilla y, nuevamente, me tomó la cacerola de
las manos. En la puerta, le pregunté: