El Diario de Ana Frank

Querida Kitty:
El sol brilla, el cielo es de un azul intenso, el viento es
agradable, y yo tengo unas ganas locas -unas ganas locas- de todo...
De charlar, de libertad, de amigos, de soledad. Tengo unas ganas
locas... de llorar. Querría estallar. Las lágrimas me apaciguarían, lo
sé, pero soy incapaz de llorar. No me quedo quieta, voy de una
habitación a otra, me detengo para respirar a través de la rendija
de una ventana cerrada, y mi corazón late como si dijera: «Pero,
vamos, satisface de una buena vez mi deseo......
Creo sentir en mí la primavera, el despertar de la primavera;
lo siento en mi cuerpo y en mi alma. Me cuesta lo indecible
portarme como de costumbre, tengo la cabeza enmarañada, no
sé qué leer, qué escribir, qué hacer. Sólo sé que me invade una
gran ansiedad.
Tuya,
ANA
© Pehuén Editores, 2001.
Domingo 13 de febrero de 1944
Querida Kitty:
Desde ayer, muchas cosas han cambiado en mí. Escucha. Yo
sentía una ansiedad terrible -la tengo aún-, pero... me siento un
poco, muy poco vagamente apaciguada.
Noté esta mañana -seré honesta- que, con gran alegría de mi
parte, Peter no ha dejado de mirarme de cierta manera. De una
manera muy distinta a la habitual; no podría explicártelo de otra
forma.
Siempre pensé que Peter estaba enamorado de Margot, y
ahora, de repente, tengo la sensación de que me equivocaba. No
lo he mirado durante el día, adrede; al menos, no mucho, pues
cada vez que lo hacía me encontraba con su mirada clavada en
mí, y además... además es verdad, un sentimiento maravilloso me
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EL DIARIO DE ANA FRANK
ha impedido mirarlo demasiado a menudo.
Querría estar sola, completamente sola. Papá no ha dejado
de notar que algo me pasa, pero me sería imposible contárselo
todo. Querría gritar: «Déjenme en paz, déjenme sola». ¡Quién
sabe! Acaso un día estaré más sola de lo que desearía.
Tuya,
ANA
Lunes 14 de febrero de 1944
Querida Kitty:
El domingo a la noche, con excepción de Pim y yo, todo el
mundo escuchaba «La Música Inmortal de los Maestros
Alemanes». Dussel movía constantemente los botones del aparato,
lo que fastidiaba a Peter, y, desde luego, también a los demás.
Después de una media hora de nerviosidad contenida. Peter le
rogó más o menos irritado que dejara de hacerlo. Dussel contestó
con su tonillo desdeñoso: «Estoy arreglándolo». Peter se enfadó,
repuso con insolencia, y fue apoyado por Van Daan; Dussel se
vio obligado a ceder. Eso fue todo.
Este incidente no tiene nada de extraordinario en sí, pero
parece que Peter se lo tomó a pecho. En todo caso, esta mañana
vino al desván, donde yo estaba revolviendo en un cajón de libros,
para hablarme de ello. Como yo no sabía nada, lo escuché con
atención, lo que hizo que Peter diera rienda suelta a sus
sentimientos.
-Y ya ves -dijo él-, por lo general me callo, porque sé
anticipadamente que nunca consigo dar con las palabras en un
caso semejante. Empiezo a tartamudear, enrojezco, y lo digo todo
al revés; a la larga, no tengo más remedio que interrumpirme,
porque no logro decir lo que quiero. También ayer sucedió así.
Quería decir otra cosa. Pero, una vez lanzado, perdí el hilo de mis
ideas, y eso es terrible. Antes tenía una mala costumbre, que te
aseguro me gustaría recuperar: cuando alguien me hacía rabiar,
utilizaba los puños más que las palabras. Ya sé que esa manera de