El Diario de Ana Frank

Querida Kitty:
Hace más de un año que te cuento muchas cosas sobre la
vida del anexo y, sin embargo, nunca llegaré a darte de él una idea
perfecta. Hay tantos detalles, que una se pierde, y existe una
diferencia muy grande entre la vida que llevamos y la de las
personas corrientes bajo circunstancias normales. Hoy te daré
un resumen de nuestra vida diaria. Comenzaré por el final de la
jornada.
Alrededor de las nueve de la noche, todo el mundo realiza
preparativos para dormir provocando un enorme desplazamiento
de cosas.
Se apartan las sillas y se van a buscar las frazadas, que son
desplegadas: todo el mobiliario del día se transforma. Yo duermo
en el divancito que no tiene más que 1,50 m. de largo y al que, por
tanto, deben agregarse dos sillas como larguero. Un colchón, las
sábanas, las almohadas y las frazadas, todo hay que retirarlo del
lecho de Dussel, donde estos objetos son colocados durante el
día.
Más allá -un crujido tremendo-, está el catre de Margot,
cuyos travesaños de madera rechinan locamente. Hay que sacar
los almohadones y mantas de alguna otra parte.
En casa de nuestros vecinos, un estruendo terrible: no es
más que la cama de la señora, que es empujada hacia la ventana,
para que las naricitas de Su Alteza, vestida de una «mañanita»
rosa, puedan gozar del aire vivificante.
A las 9.. Después de Peter, tomo posesión del «baño» y me
entrego a una higiene minuciosa; muchas veces aprovecho de
matar alguna pulga. Además, limpiarme los dientes, ponerme los
rizadores, revisarme las uñas, y otros pequeños secretos de toilette,
y todo ello en menos de media hora.
A las 9.30: La bata de baño sobre los hombros y con el jabón
en una mano, orinal, horquillas, rizadores y algodón en la otra,
© Pehuén Editores, 2001.
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EL DIARIO DE ANA FRANK
salida rápida, seguida a menudo por un toque de atención por
parte de mi sucesor, el cual desaprueba la presencia de algunos
cabellos que ondulan graciosamente sobre la mesa del tocador.
A las 10: Apagamiento total de luces. Buenas noches. Durante
un buen cuartito de hora, crujidos de lechos y muelles rotos,
suspiros, y luego silencio, siempre y cuando los vecinos de arriba
no empiecen a pelear.
A las 11.30: La puerta del tocador chirria. Una delgada red de
luz penetra en el dormitorio. Crujidos de suelas, y luego la sombra
de un gran gabán, que agranda al hombre que lo lleva. Dussel ha
terminado su trabajo en el escritorio de Kraler. Durante diez
minutos, ruido de pasos, roce de papeles (de los comestibles que
oculta). Enseguida, hace su cama. La silueta desaparece otra vez;
de vez en cuando, ruidos sospechosos procedentes del W.C.
A las 3: Me levanto para hacer una pequeña necesidad en la
vasija de hierro enlozado que utilizo como orinal, la cual está bajo
mi cama y sobre una alfombrita de goma que protege el piso.
Cada vez que ello ocurre, retengo la respiración, pues me parece
oír una verdadera cascada de agua precipitándose desde lo alto de
una montaña. Repongo el orinal en su sitio y la pequeña forma
blanca, en camisón -la obsesión de Margot, que al verla exclama
siempre: «¡Oh, qué camisón tan indecente!»-, vuelve a su cama.
Sigue por lo menos un cuarto de hora de insomnio,
escuchando los ruidos nocturnos. ¿No entran ladrones en la casa?
Además están los ruidos de las camas, arriba, al lado en la misma
habitación, que me informan sobre los que duermen y los que se
agitan.
Si es Dussel quien no duerme, resulta muy fastidioso. Primero,
percibo un ruidito como de un pez que boquea, repetido no menos
de diez veces; sucesivamente, se humedece los labios -creo- y
hace chasquear la lengua, o bien da vueltas y más vueltas, de manera
interminable, hundiendo las almohadas. Cinco minutos de
inmovilidad completa. Pero -no hay que hacerse ilusiones- estas
maniobras pueden repetirse hasta tres veces, antes de que el doctor