Los 39 escalones - John Buchan

2. El lechero emprende sus viajes
Me senté en un sillón porque la cabeza me daba vueltas. Eso duró cinco minutos,
y fue seguido por un acceso de terror. La blanca cara con ojos vidriosos a poca
distancia de mí era más de lo que podía resistir, y conseguí coger un mantel y taparla.
Después fui tambaleándome hasta la mesa de las bebidas, encontré el coñac y engullí
varios tragos. No era la primera vez que veía un cadáver; yo mismo había matado a
unos cuantos hombres en la guerra de Matabele; pero ese asesinato a sangre fría era
diferente. Sin embargo, logré dominarme. Consulté mi reloj, y vi que eran las diez y
media.
De pronto me asaltó una idea, y registré el piso de arriba abajo. No había nadie, ni
el rastro de nadie, pero bajé todas las persianas y puse la cadena de la puerta.
Cuando terminé había recobrado mis cinco sentidos, y pude volver a pensar.
Tardé una hora en aclarar mis ideas, y no me apresuré, pues a menos que el asesino
regresara, tenía hasta las seis de la madrugada para reflexionar.
Me encontraba en un apuro; eso era evidente. Cualquier duda que hubiese podido
tener sobre la verdad de la historia de Scudder ya se había desvanecido. La prueba
estaba debajo del mantel. Los hombres que sabían que él sabía lo que sabía le habían
localizado, y habían tomado medidas drásticas para asegurarse de su silencio. Sí, pero
había estado cuatro días en mi piso, y sus enemigos debían haber supuesto que había
confiado en mí. Así pues, yo sería la siguiente víctima. Podía suceder aquella noche,
o al cabo de un día o de dos, pero de todos modos estaba sentenciado.
De repente se me ocurrió otra posibilidad. ¿Qué pasaría si ahora saliera a la calle
y llamara a la policía, o me fuera a acostar y dejara que Paddock encontrase el
cadáver y les llamara a la mañana siguiente? ¿Qué historia les contaría sobre
Scudder?
Había mentido a Paddock acerca de él, y toda la situación resultaba
desesperadamente inverosímil. Si lo confesaba todo y revelaba a la policía todo lo
que él me había contado, se limitarían a reírse de mí. Lo más probable era que me
culparan de asesinato, y las pruebas circunstanciales eran suficientes para ahorcarme.
Pocas personas me conocían en Inglaterra; no tenía ningún amigo verdadero que
pudiera responder de mí. Quizá fuese esto lo que pretendían aquellos enemigos
secretos. Eran muy listos, y una cárcel inglesa constituía un medio tan efectivo para
quitarme de en medio hasta el quince de junio como un cuchillo en mi pecho.
Además, si revelaba toda la historia y por algún milagro me creían, estaría
siguiéndoles el juego. Karolides se quedaría en su país, que era lo que ellos deseaban.
De un modo u otro la visión del lívido rostro de Scudder me había convertido en un
apasionado partidario de su plan. Él había desaparecido, pero después de haber
depositado su confianza en mí, y yo estaba destinado a llevar a cabo su trabajo.
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